...(em breve)

Bom dia pra se ter alegria.

2011-03-25T15:02:00.001-03:00

Quem sabe um dia eu acorde com vontade de levantar da cama. Provavelmente, nesse dia, o céu estará azul, muito azul, mas o calor do sol será gentil. Crianças, bonitas e de cabelos e peles sedosos, correrão felizes pelas ruas. Os vizinhos cumprimentarão uns aos outros e as calçadas estarão limpas e o ar puro e levemente húmido arrancará comedidas lágrimas daqueles um pouco mais atentos.
Nesse dia, então, serei feliz; estou certo de que serei feliz: cagarei nas escadas da catedral e ainda vejo se me enforco na prefeitura. 07/11/08

2008-11-19T10:30:00.004-02:00

Rão - 9.12.08

X

2008-09-09T12:08:00.006-03:00

À merda aquela cana toda, aquele povo faminto a se espremer em um ônibus caindo aos pedaços. O almoço, frio, servido no horário do café-da-manhã de qualquer pessoa normal, à merda ele também. Era o meu quinto ou sexto dia cortando aquela cana toda. E nunca acabava.
Em um dia desses eu desmaiei; a horda de cortadores se engalfinhava em cima de mim pois alguns daquele tipo haviam morrido em pleno expediente, sem aviso prévio, por fadiga ou estresse ou qualquer dessas drogas. Assim como o meu desmaio. Naquele exato momento eu me vi cortando toda aquela cana, de um dourado enegrecido, por séculos. Naquele exato instante enchi o saco; alí caído em meio a tocos de cana, da palha queimada e das cinzas, em meio àquele lugar nojento, quarenta e tantos graus. Quarenta e tantos graus e eu enfiado em cacetadas de roupa. Porque se pode cortar a própria perna com uma lâmina daquele tamanho. E mais essa, ainda por cima. O sol desgraçado queimando meu rosto. Eu olhava para cima e via um bando de mouros. Não tenho a menor intenção de me converter ao islamismo, não tenho. "Saiam daqui!", pensei, "se não houvesse perdido meu facão ao cair, podaria algumas canelas!". Aqueles homens e mulheres desdentados, de faces enrugadas muito precocemente. Todos a empurrar uns aos outros, um rebanho suíno ávido pela carniça jogada ao chão. Vomitei. Vomitei mais uma vez, agora no pé de um deles. Propositalmente. Ele ganiu qualquer coisa que não tomei nota. Foi o primeiro a me dirigir alguma palavra. Todos os outros, imundos de terra vermelha e do carvão da fuligem, balbuciavam opiniões incompreensíveis naquele sotaque interiorano que passava a me irritar, também. Ninguém, inclusive o sortudo de botas sujas, arredava o pé dali. Encarei os da primeira fila, aqueles mais próximos. Quando meu olhar cruzou com o sol, ameacei uma nova investida de meu estômago contra as botas encardidas. Estávamos próximos do meio-dia, o sol como tudo mais alí me era insuportável. Consegui afastá-los aos poucos; a cada nova intenção de regurgito, a gente morena perdia um pouco o interesse ao mesmo tempo que passavam a expressar algum nojo por meu retrato. Notei. Me diverti por alguns minutos. Vomitei nas botas de mais dois peões daqueles. Passaram a me xingar, aqueles putos. Me xingavam e nem sequer estenderam a mão para que eu levantasse. Pus todo meu almoço nos pés daqueles famintos, daqueles porcos. Que fossem escovar os dentes e não me importunassem mais. E se estivessem com fome: alí estava meu almoço.
Aquele dia foi o primeiro de dois ou três dias antes de mandar tudo à merda. Toda aquela cana, aqueles cortadores, o ônibus, o calor, tudo às favas.

IX

2008-08-25T19:14:00.010-03:00

Pouco mais de quatro da manhã, em um ônibus. Trinta ou quarenta mulatos de sol cobertos por uma grossa camada de farrapos e algumas lâminas ao chão. Bernardo, sonolento, recostava a cabeça à janela. Um peão de voz renitente e sessenta quilos, insistia em falar sobre a partida do dia anterior. Bernardo demonstrava com sarcasmo seu parco interesse pelo assunto. Ineficaz, continuou vítima dos ensejos de seu colega de banco. Os bruscos movimentos da condução mareando o resquício de vontade de socialização do garoto. E o peão insistia em falar sobre a partida de futebol e Bernardo respondendo monossilábico.
Na briga entre o sono e a pueril amizade, Bernardo chegou à imensidão dourada. Não antes havia se visto submerso em tal cor ondulante. Cada um daqueles do ônibus agarrou um facão e uma trouxa de pano encardido; desceu a breve escada do veículo até pisar a terra roxa. Bernardo seguiu o grupo até que parassem. Em poucos segundos, todos inclusive ele lutavam contra intermináveis ondas de palha.
Bernardo golpeava cada gomo da cana como a um de seus familiares. Apesar de não conhecê-los - nenhum sequer - nutria raiva descomunal por aqueles fantasmas. Descobria a raiva no impacto do ferro afiado contra a vegetação. Cortava pescoços e pernas, o bucho e a mandíbula deles caindo ao chão. E com prazer observava. Perdido em meio às folhas secas, o uníssono ensurdecedor das quarenta lâminas arrebatando pais e mães e irmãs inebriava Bernardo. Sentia-se leve; formigavam suas têmporas e língua. Flutuava submerso naquele mar ouro.
Era o primeiro dos quatro ou cinco dias que persistiria por alí. Passados trinta minutos cortando a cana, estava exausto; em um estado de semi-embriaguez. Não havia comido nada. Já eram seis horas. Seus braços, costas e a região das axilas latejavam, inchadas. Ansiava pelo almoço marcado para as nove e meia.

VIII

2008-08-19T16:56:00.002-03:00

Seus olhos ardiam como dois sóis. O gosto do sangue, mais forte do que nunca, lhe subiu à boca. Doía-lhe o peito. O discreto tremor percorria o corpo. Já não era mais tão discreto. A senhora percebeu o comportamento estranho no rapaz. Parou de falar. Deixou o quarto rapidamente. Estava intimamente apavorada. Muito religiosa, sofria de um medo incontrolável em situações bruscas, lugares escuros e na companhia de homens estranhos.
Saiu do quarto deixando Bernardo sozinho. A dor no peito e o sabor de sangue ficaram. Tísico sabor, as lembraças da surra que ele e a menina levaram, no dia em que a velha se mostrara os profundos olhos à sombra do marido, completavam sua mente. O torpor alí, deitado na cama, lhe trazia os olhos da velha. A dor da surra pouco importava. Bernardo e a menina haviam apanhado com a raiva do velho. De punho aberto, as barbas brancas encrespadas esvoaçaram até a moça desvençilhar-se do locatário do quarto. Sinceramente, Bernardo não guardava rancores. Tampouco tentara reagir. O aluguel do quarto era barato. Além do mais, o velho era ligeiramente mais alto do que ele e pesava algo como cem quilos a mais do que ele. O ato coadjuvava na cabeça do rapaz. A garota, que o maldissera e suas quinhentas gerações futuras, era insignificante. Hematomas por todo o corpo de uma pequena e magra moça de seus vinte anos. Branca como a neve, sua pele transformara-se em roxo. Tanto fazia. O quanto Bernardo gastava pela comida, teto e a limpeza das roupas, compesava.

VII

2008-08-13T10:51:00.009-03:00

Pensou no velho, na boca sem dentes coberta pelo farto bigode grisalho. Pensou na barba grossa do velho e na saliva gotejando enquanto ele falava alto. Pensou na janela e no batente encardido de terra. A maçaneta rangia junto com a porta a se abrir. Naquele instante, duas horas da tarde quente de inverno, fingiu que dormia. Era mesmo a senhora dona da casa, esposa do velho. Em meio a penumbra e a fumaça do quarto, deitado, Bernardo rosnou e virou-se de lado. A senhora o chamou timidamente, com receio de acordá-lo. Ela falava algo sobre roupas e sobre o cheiro do quarto. Bernardo sentiu alguma culpa por fingir. A senhora era simpática e prestativa, apesar da submissão ao marido. Aquela maldita submissão ao marido. Segurou a respiração por alguns instantes. Repentinamente não prestava atenção em palavra do que era dito pela velha. Abruptamente. Como dinheiro atirado do alto de um prédio na rua Duque de Caxias às seis horas da tarde. Seu leve incomodo subia pelas paredes. Lembrou-se de um dia. Coisa de um mês atrás. As têmporas inflaram. O sangue. Irado, Bernardo mordia os lábios compulsivamente. Levemente, seu corpo inteiro começava a tremer. O dia em que a velha se mostrara. O dia em que ela revelou algo além da cordialidade e do préstimo corriqueiros. Numa das raras ocasiões em que Bernardo conseguira seduzir uma menina, levou-a para o quarto alugado. Eram, ainda, sete horas da noite. O velho costuma chegar às nove; ele trabalha em alguma coisa relacionada a transporte, motorista de táxi, frete ou ônibus urbano, algo do tipo. Pouco importava, o velho costuma chegar às nove e Bernardo resolvera levar a moça para o quarto. Pela maior liberdade com a senhora da casa, pela prestimosidade quase maternal dela para com Bernardo, ele decidira que não haveria maiores problemas em levar a moça até lá e ficar por alguns minutos. Quando assinara o termo de compromisso ao alugar o quarto, o velho havia sido muito claro: - Não é permitida a entrada de estranhos em minha ausência – a ausência do velho. Enfim, levou-a, levou a menina até o lugar. A velha vira os dois entrando e se deu por desentendida. O casal se trancou no quarto. Às oito horas a porta se abriu. Bruscamente alguém a empurrou pelo lado de fora. Barba e bigode dançavam na face transtornada da figura inchada e velha. Esgueirando por trás da porta, a sombra da senhora. Como duas esmeraldas verde-acinzentadas, os olhos dela esbugalhavam ouvindo tudo sem expressão qualquer.

VI

2008-08-08T16:47:00.004-03:00

Acordou assustado. Algumas batidas na porta do quarto. Certamente era a mulher do velho gordo; fosse ele, não bateria antes de entrar. Afinal de contas a casa era propriedade do velho. Alí dentro ele encarnava todas as instituições. Fato que irritava deveras a Bernardo. Não haviam sido poucas as ocasiões em que fora surpreendido vestindo-se no quarto; ou ainda comendo bolachas recheadas. Bernardo adorava bolachas recheadas e o velho também. É, pior quando com as bolachas. O velho desatava a xingar o rapaz por sua mesquinharia - Onde já se viu: comer guloseimas escondido; negar comida a quem lhe mantêm. É um absurdo. Moleque desgraçado é você. Vai ver que comida minha mulher servirá na janta. Porque a pior pobreza, moleque, é a pobreza de espírito. Safado, você é pobre como eu, mas esse jeito de fazer as coisas escondido... Ah, isso é coisa que não tolero! E depois ainda reclama de que eu entre sem bater à porta. É um sem-vergonha, um mal caráter dos grandes. - Dizia o velho, em um volume tão alto de voz, beirando os berros, que era impossível contestá-lo. Bernardo sentia-se ultrajado. Aquela boca sem dentes cospindo enquanto o diminuia. Sentia-se o pior dos vermes em tais momentos; e pagava em dia, até aquele momento, as contas - até aquele momento. Punha-se a imaginar quando não mais o fizesse.
Tornaram a bater à porta. Certamente era a mulher do velho. Seu desejo era pular a janela. Aliá, seu desejo era continuar deitado. Mas mandar a velha embora seria um problema ainda maior do que levantar-se. O velho, com certeza, assim que soubesse faria questão de escorraçá-lo. Pensou mais uma vez nas possibilidades, antes de ouvir o ranger da maçaneta.

V

2008-08-08T11:02:00.003-03:00

Pensando sobre o dinheiro, esqueceu do tempo. Lembrava de cada hora perdida no quarto imaginando o futuro grandioso reservado a ele. Um futuro custando a chegar. No momento duvidava, já, de que se concretizaria. E pensando assim, uma sensação de insuficiente ar o deixava tonto, uma infinidade de minúsculos quadrados coloridos embaralhavam sua visão e o ambiente aquietava-se. Durante quase meia hora ficou naquele estado. Era quase um transe. Bernardo gostava daquilo. Eram minutos de solidão. Apesar do mal estar, sentia conforto pela incomunicabilidade. Naquele estado, afastado de tudo e apenas com a tontura, tinha um álibi momentâneo para não pensar mais no dinheiro, no futuro.
Esperava o futuro grandioso, deitado em sua cama. Futuro de reconhecimento por sua inteligência. Considerava-se um raso conhecedor de variados assuntos e nisso guardava sua certeza de sucesso. Leitor de jornais e livros e simpático. Acima de tudo simpático, o que lhe permitia circular por altos círculos acadêmicos e artísticos. Mas, seu gosto pela cama, pelo quarto e pela noite, tolhiam um pretenso sucesso inicial com quem quer que fosse. Noites mal dormidas, manhãs dormidas demais e a bebida.

IV

2008-08-07T14:14:00.009-03:00

Pensava, no escuro do quarto, o quanto levaria até conseguir algum dinheiro. Ainda guardava trezentos reais, porém o aluguel venceria em pouco mais de uma semana. O velho gordo era rigoroso nas cobranças, mas, como há três meses Bernardo recebera uma grana alta, ainda não havia tido problemas com o homem. Bernardo decidiu mudar-se para lá pela proximidade do bairro com o centro e pelo baixo preço oferecido pelo aluguel do cômodo. Isso quando recebera dinheiro pela última vez. Agora, estava profundamente arrependido com a escolha. Mil e quinhentos paus tinham desaparecido em menos da metade do tempo planejado. Ficava nervoso ao pensar que em alguns dias voltaria à penúria de antes. O nervosismo fazia-o fumar mais. A dor no peito era maior e o cheiro de sangue não cessava. Desde que saíra da periferia da cidade, se instalando naquele quarto, Bernardo não fazia nada além de dormir.

III

2008-08-06T17:49:00.005-03:00

Enfim, um quarto sujo com alguns livros e uma televisão, além de uma cama e colchões velhos.
O hóspede fumava muito e o pulmão dava sinais, apesar da pouca idade do garoto. Eis a origem do mal-estar noturno, os cigarros. Na véspera, sentira falta de ar. Logo nas primeiras horas da manhã, ele acendeu um cigarro e a sensação de um soco no pulmão percorrera num frêmito a garganta, chegando rapidamente à boca. Parecia sangue, ou o indício de sangue, a lembrança do cheiro do sangue. Minutos depois sentia uma leve dormência na base da língua. Assustado, não esboçava intenções de procurar ajuda. Acendeu um novo cigarro. O peito doía cada vez mais.

II

2008-08-05T17:50:00.004-03:00

No quarto, não havia muita coisa. Logo ao entrar, depara-se com uma cama curta, feita de madeira escura e detalhes em bronze, coberta com dois colchões velhos e um lençol velho e amarelado. Na parede oposta à porta, há uma pequena prateleira fixada e nela alguns livros além de um porta retratos barato; ao lado, uma estante escura pendendo para o lado da cama devido ao peso da televisão e do restante dos livros existentes no quarto que nela estavam. A única janela, alí, era baixa e dava para o portão azul. Por ser baixa, não muito acima da cintura de Bernardo, a janela permitia aos inquilinos do quarto usá-la como saída alternativa; tal ato, praticado com alguma frequência, manchava o batente da abertura e todo o entorno. Aliás, aquele não era o único lugar manchado. A terra vermelha da região é terrível, e as paredes verde-claro e o chão de azulejo branco possuíam muitas manchas avermelhadas, marcas de mãos e pés davam um ar sujo ao cômodo. O único reduto de clareza eram as portas do armário embutido recém pintadas.
Às noites, Bernardo começava a sentir forte falta de ar.

I

2008-08-01T12:43:00.006-03:00

Entrou pela porta da casa. Uma porta de serviço, embutida em um grande portão basculante azul claro. A única entrada, pela frente. Uma rua com alguns Fícus pela calçada das casas vizinhas, em um bairro com vocação para a pobreza. Com alguma frequência, à noite, o perfume de fogueira toma o ar da região. Entrou pela porta. Era noite.
Ao pisar no interior do lugar, é inevitável que o cachorro lhe pule nas pernas. Um dálmata muito bem apanhado, alto e forte, com o gênio de uma criança de sete anos. Era apenas chutá-lo para que não incomodasse mais. Foi o que fez. Seguiu pela garagem até a porta da sala; entrou, e atravessando-a na ponta dos pés, chegou até seu quarto. Alugara o cômodo de um casal de velhos. Os dois tinham mais de setenta anos; o marido, sempre mal-humorado e ríspido, era alto e muito gordo e usava farta e longa barba branca.
Bernardo acabava de mudar-se para aquela casa. Sentiu-se mal ao sentar na cama, enquanto descalçava os sapatos.

2008-07-09T11:58:00.001-03:00

Você está tomando banho e eu escrevendo aqui para depois descer e fazer uma comida para você ir trabalhar (depois de quase um litro de veneno e eu te enchendo,rs...). Muito bom ter você pertinho assim, acordando com a minha roupa e nosso cheiro...e ver você dando um abraço na pequena, que te adora tanto. Depois de todos os nossos carinhos e seus olhares aconchegantes, não me importo mais com a esperança que o passado tem em você. Sei que estamos juntos, de verdade.
Feliz nosso dia, meu amor!

Te amo e sou completamente apaixonada por você
Todos os meus beijos no seu ;*

2008-06-26T10:58:00.003-03:00

E hoje o dia acordei.
Logo pela manhã, uma caminhada até a rodoviária.
Um café, um pão de queijo no balcão de padaria.
Jornal do dia. Uma caminhada até o escritório.
O frio da luz do sol de inverno.

Boal faz escola em Ribeirão Preto

2008-06-12T16:31:00.000-03:00

Época de efervescência cultural, intelectual e política, os anos de chumbo influenciam o país até os dias de hoje. Da cultura hippie importada da América do Norte à Tropicalia, do Cinema Novo à Teologia da Libertação, as fortes marcas dos tempos da ditadura no Brasil ainda elegem presidentes e determinam as cores dos cabelos e a música que se ouve.

Augusto Boal, diretor, autor e teórico do teatro, é um dos ícones entre aqueles que rebelaram-se contra o governo militar. Sua obra, não só não pereceu aos tempos de repressão como ganhou o mundo durante o período. Reconhecido internacionalmente por seu Teatro do Oprimido, Boal é o precursor nacional do teatro participativo.

Incitando a tomada de posição pelo público, Boal e seus métodos teatrais, como o 'teatro fórum' e o 'teatro invisível', beiram a pedagogia ao envolverem o espectador na decisão sobre os rumos do espetáculo. No 'teatro invisível', por exemplo, sequer os atores identificam-se como tais. A cena trasncorre imperceptível, em ruas, ônibus, restaurantes, simulando situações contraditórias do cotidiano.

Em uma época em que as vozes eram caladas pelo estampir das armas, o teatro era um viés para o debate de idéias 'subversivas'. Atualmente, 24 anos após a queda do regime militar, quando as vozes se calam, simplesmente, as luzes da ribalta persistem no papel de provocadoras da consciência e da ação social.

Completando seis anos de existência, o projeto Ribeirão em Cena oficializou a inclusão das leitura e discussão sobre atualidades na grade currícular de seu curso de iniciação teatral.

Dentro da disciplina de interpretação, além das atividades e exercícios normais, a professora Gracyela Gitirana lê e discute textos de jornais e revistas com os alunos: "a proposta é acompanhar os principais acontecimentos [...] para que eles [alunos] compreendam a realidade, pra que tomem posição".

As aulas de Gitirana, construidas a partir das teoria e prática de Boal, incorporam exercícios de 'teatro jornal'. O método prevê a construção de cenas apartir da leitura de notícias. "Quando o Gilson [coordenador da ONG] veio com a idéia [das leituras em aula], eu ja trabalhava teatro jornal [com os alunos]", relata a professora. E as novas atividades, segundo Gitirana, completarão lacuna observada em alguns bolsistas: "quando você pede que alguém improvise algo, é preciso que ela tenha uma bagagem [...] e levar isso pro palco", afirma.

Gilson Filho, coordenador do Ribeirão em Cena, propôs a mudança. Segundo ele, a inserção das leituras e debates há muito era ensaiada. "O ator sem informação na consegue produzir, se o ator nao convive com o meio ele nao tem mateiral pra tarabalhar [ e ] acaba copiando o que já viu", resalta.

2008-06-06T15:06:00.002-03:00

Bonito dia em que te vi de perto. Pois que de perto as coisas parecem menores. E me apaixonei. Foi de uma força tamanha o instante exato.
Olhei de lado e pensei:
que bom pensar em poder
e do teu lado colher
o que há de certo, o que pode haver

2008-05-07T10:23:00.000-03:00

Eu sinto tanta revolta por não controlar o tempo de que disponho contigo que as coisas fundamentais me fogem ainda mais. A saudade que sinto é banal frente a motivos como o olor de teu hálito, a maciez de tua pele e luz do sorriso dos lábios. Ah... E a envergadura dos arcos de teus olhos, arcos de grandeza Jônica. A cada lágrima percebe-se a solidez dos largos pilares que sustentam tua beleza, a cada lágrima percorrendo o rosto, liso e alvo mármore, basal para a pequenez do sorrisinho sem vergonha e que leva-nos a cometer as piores atrocidades.
Ah, pequena, se eu te pudesse neste exato momento... Mas agora é tarde. Só te posso em um tempo que virá. Ah, polaca, e lá, talvez, minha vontade seja, talvez, controlar e controlar uma outra força que não a tua enorme. Talvez e mais uma vez, certamente, será o tempo a força em minha frente. E contra o tempo nada posso não que me debater. Mais uns momentos, então, me debaterão os sentidos frente a ti.
Eu vejo, agora que estou mais calmo, os dedos longelínios e as unhas vermelhas. Sempre que os vejo assim, às unhas rubras, pela força do contraste com a pele branca ou pela rudeza com que as colore, percebo que não só elas estão vermelhas e que a cor transmite calor para suas bordas; e as bordas por sua vez o transmitem um pouquinho mais adiante e aí o calor percorre teu corpo, percorre teu corpo, teu corpo em uma velocidade que não agüenta em ti e me apanha.
Que mais... Ah, pequena! Vejo também, longe dos medos do tempo, teu dorso; altivo e incólume nos momentos solenes das noites em que se exibe ao pobre público, fotogênico porque é a própria fotografia. Enquanto debaixo de um sol sem pretensões... Aí ele guarda, nesses momentos onde não se pretende abrir muito a vista, ele pretende o charme desleixo, uma leve curvatura posterior, quase uma defesa, quase se escondendo, guardando maroto, pueril, os momentos mórbidos para erguer seu brilho expansivo.
Ai... Vejo tanto que não consigo dizer... E é certo que pensas que não sei de nada disso; não sei de cada pinta e cada pelo e do cheiro de cada poro... É verdade que amanhã talvez não saiba mesmo, tanto me debato com o momento de dizer e descobrir cada uma dessas pequenas coisas. Mas minha língua sabe tanto...

2007-10-19T17:38:00.000-02:00

Eu estou aqui
continuo aqui

mudei de emprego, mudei de casa
posso mudar novamente

me pediram para escrever algo
e não escrevi ainda

2007-08-16T06:41:00.000-03:00

A luz foi apagada. Estávamos em um carro. Eu atrás, meu irmão e ela nos bancos dianteiros.
Eu aguardava alguma razão que explicasse a ausência de luz. Talvez fosse o momento de sairmos do carro. Chegáramos ao fim do percurso, ou haviamos batido em algo... o carro parara e eles haviam apagado a luz. Aliás, eu não aguardava nenhuma razão. Me parecia muito natural que houvessem apagado a luz; como um prólogo. Não ansiava por nada. Limitava-me a observar o movimento dos outros dois.
Porém, nada acontecia à minha frente. E eu, ali, inerte, aguardava. Sempre que uma luz se apaga, a gente fica ali esperando que aconteça alguma coisa. A menos que se vá dormir. Ao fim do dia, realmente, eu não espero nada além de uma fria luz se apagando. Para poder descansar umas quatro horinhas antes de levantar novamente. Fora esse momento específico, e talvez no caso de um canceroso em fase terminal, ninguém pode ficar contente sem luz. Ou sem que alguma coisa aconteça depois que ela apaga. Eu não consigo. Não consigo e não estava conseguindo naquele momento. A luz apagada e nada de porta se abrir, de alguém falar qualquer coisa, ou de a luz acender novamente.
Já estava ficando ansioso. Passavam-se os segundos. Pretensamente nada acontecia, pretensamente. Puta merda! Eu sabia o que estava acontecendo. Eu sabia. Filhos da puta. Tinha certeza daquilo. Era óbvio. Tanto era que começava a escutar os ruídos. Os safados, na minha frente.
Acendi a luz. O som era inconfundível e eu já me adaptava à falta de luz. Omeçava a enxergar os vultos. Acendi a luz já aos berros. Filhos da puta! Asquerosos!
Exato. Se atracando na minha frente. Na minha frente! Minha namorada e meu irmão.
Meu laço de sangue havia acabado ali, com aquele bastardo. Daquele filho da puta tinha certeza de não ser irmão.
Apartei os dois. Em um acesso de raiva, segurei a menina pelo rosto e bati. Foram tapas e mais tapas. Passavam algumas pessoas ao redor, olhavam e se iam. Raiva. Tanto fazia que todos vissem meu despropósito. Ela merecia a humilhação. Merecia ser apedrejada em praça pública. Isso mesmo, apedrejada. E visto que ninguém o faria, a tarefa cabia a mim. E, quanto menor eu me via aos olhos do público que observava a cena, maior era minha raiva e mais eu batia.
Quanto mais eu batia, tanto mais era a indiferença dela. Como se não estivesse percebendo o que acontecia. Ou ainda pior, como se aquilo não significasse nada. Como se os golpes não machucassem. Parei exatamente ao percebê-lo. Tanto fazia minha fúria ou nada. E a fúria imediatamente após era remorso. A desgraçada cuspia um sangue ralo misturado à saliva. Remorso do que? Aqueles sujos mereciam tudo, tudo aquilo. Que morressem todos. E, agora, que morressem sentido dor, pois eu também sentia.
Saímos do carro. E ela me diz: Eu não queria mais. O que?! Eu, não quero mais, Bernardo. Não é possível!! É possível, sim. Vadia!! Baixos! Vocês dois são a escória!
Sentia-me dilacerado. A história repetiasse mais uma vez.

artista plástica

2007-06-13T18:25:00.000-03:00

(H. Matisse - "Nu bleu")

Matisse pintou a mulher, você também pintava.
Eu adimirava.
Você surgiu para mim enquanto ele lhe pintava.
Diante de mim.
Você pintava a sí, Matisse observara.
Eu aqui.
Você diante de mim, Matisse na parede da sala.
Eu e você, a mulher pintada
Matisse me dizendo: Vai, mon poisson, que essa arte não é sacra!

Exposição de ilustrações colore o mês da literatura infantil

2007-04-18T09:05:00.000-03:00

Até o fim de abril, a região tem opção cultural voltada para o incentivo à leitura infantil

Nove importantes referências da ilustração infantil nacional apresentam seus trabalhos em Ribeirão Preto durante todo o mês de abril. A exposição coletiva “Livro ao vivo”, aberta no último dia cinco, é aberta ao público e completa conjunto de atividades comemorativas promovidas pelo SESC no mês em que são celebrados os dias nacional do livro infantil e internacional do livro infanto-juvenil.
Com obras de ilustradores como Eva Furnari, Angela Lago, Odilon Moraes, Dino Bernardi e Semiramís Paterno, a exposição permite ao visitante apreciar as figuras em dois estágios distintos do processo de confecção de um livro infantil, reunindo originais e impressos. Para cada um dos mais de dez conjuntos de obras originais fica a disposição para a simples observação ou mesmo o manuseio o livro impresso respectivo a cada um dos conjuntos.
Pintura e desenho, diversidade de estilos, mistura de técnicas, muita cor e movimento – sim, há também na composição da sala, além de figuras a projeção de algumas animações infantis produzidas por Rui de Oliveira - tudo parece válido quando se trata de contar uma história, “o público infantil é muito exigente”, explica Janete Melo, animadora sócio-cultural do SESC e responsável pelo evento.
As obras chamam atenção. A possibilidade de manusear os livros com o conteúdo da exposição ou de assistir às projeções dos desenhos animados tornam-na interativa e isso se reflete no interesse desperto nas crianças que visitam o lugar. Não é difícil encontrá-las sentando-se ao chão da sala para ler ou para observar as animações, ou folheando os livros, ou ainda a comentar ou comparar o livro com os originais pendurados na parede.
Mas, a exposição não é voltada apenas para filhos. Segundo Cléber Rocha, organizador, as obras dispostas pelas paredes da sala são uma amostra significativa do que melhor se produz no país “não só [em] ilustração, tem gente aí que escreve muito bem, o Odilon Moraes a Eva [Furnari]” e além de agradáveis, as obras servem para instruir pais e educadores no trato com os jovens.
Mais interação
Até o final de abril serão oferecidas pelo Sesc algumas atividades complementares relacionadas ao tema da exposição “Livro ao vivo”, com participação dos próprios autores das obras. Todas abertas a participação do público.
Aos sábados pela tarde, o ilustrador e arte educador Dino Bernardi coordena oficina para crianças de ilustração de histórias. Onde elas, a partir da narração, constroem suas representações no papel.
Ainda hoje, é possível acompanhar palestra do ilustrador Odilon Moraes sobre a relação entre texto e ilustração, que ocorre às 10h.E, no próximo sábado, fechando o ciclo de atividades ocorre o lançamento do livro ilustrado pela ribeirão-pretana Semiramís Paterno “O casamento de Jô Aninha”. (horários e locais pela central de informações do Sesc)

O Rato no Muro

2007-03-27T17:07:00.001-03:00

"O Rato no Muro" encerra temporada em Ribeirão Preto (proposta título)
Texto da escritora Hilda Hilst, inédito na cidade, tem, hoje, sua última apresentação (proposta subtítulo)

"Será que são dez mulheres ou apenas uma?" Questiona Samanta Calsani, 28, diretora do grupo que apresenta "O Rato no Muro", hoje, pela última vez, às 21 horas, no Espaço Cultural Santa Elisa, sobre os significados da peça. "Pisicológica" e repleta de símbolos, dando margem para diversas interpretações, a história narra o diálogo entre dez freiras que vivem isoladas em um convento.
A angústia dá tom e dita a ação das dez mulheres ao depararem-se com os próprios limites, encarnados na figura opressiva e intransponível de um muro. Figura central no enredo, o muro parece vivo ao ganhar diferentes contornos e formas frente às personalidade distintas das irmãs."A intenção não é falar da igreja, é do ser humano." Deixa escapar, Calsani, sobre "O Rato". E assim é, obssesão rebeldia, insanidade, subserviência, são alguns dos traços marcantes das personagens e que, aos olhos do espectador, sobrepõem-se ao hábito.
O grupo, composto de atores formados na oficina de iniciação para atores oferecida pela ONG Ribeirão em Cena, não demonstra intenção de facilitar a compreensão e é convicto em, tampouco, oferecer respostas ao público. Num processo coletivo de construção, com mais de 6 meses de duração, o grupo se manteve fiél à postura da autora do texto, Hilda Hilst. Escritora paulista, detentora dos mais importantes prêmios da literatura nacional, Hilst nunca se mostrou afeita às simplificações de texto para agradar o leitor. "É informação em cima de informação", diz, Edilaine Silva, 25, atriz do grupo, sobre o espetáculo. O objetivo é "Fazer o público refletir sobre os conflitos",que, "são conflitos humanos, na verdade", reforça Edilaine.
Fechando a temporada de um mês em Ribeirão Preto, paira um sentimento de satisfação, no grupo, "Parece que a gente conseguiu quebrar a quarta parede [separação entre platéia e palco]", comenta, com alegria, Edilaine. Começam, após o dia 31/03, as pesquisas sobre possíveis incursões da montagem em festivais nacionais. Porém, ainda não há nada certo.

2007-03-17T19:01:00.000-03:00

uma vida uma cruz
um amigo uma luz
um abraço forte
um aperto pode
num tronco num pote
ajudar pra chuchu

estou meio mal um pouco sozinho
aparece um amigo
a imagem de um amigo
que coceira no umbigo
o passado no ouvido
um cheirinho no nariz

e olho à frente
não há solidão
há um monte de coisas
há céu há pão
feijão macarrão depois da bunda no chão

que bom um amigo
a imagem de um amigo
o pote o pão o umbigo

2007-03-08T12:04:00.001-03:00

final de semana

homem, mulher, bar, bebida
homen, mulher, olho, mão
boca, lingua, carro e casa
sala, quarto, roupa então

homem, mulher, amor, promessa
homem, mulher, carta, flor
sal, tempo, sim, igreja
toalha, escova, parto, dor

homem, mulher, filhos, trabalho
homem, mulher, tempo, não
final de semana, casa, (sogra)
final de semana, televisão

homem, mulher, outro, outra
homem, mulher, tempo, sal
olho, nariz, batom, perfume
grito, tapa, lágrima, (final)

homem, mulher, tempo, nada
homem, mulher, desilusão
homem, mulher
final de semana
bar
bebida

2007-03-04T00:13:00.000-03:00

1
- Polícia Militar, Fulana...
- Boa noite. Aqui quem fala é o Bernardo, do Programa Popular. Tudo bem?!
- Oi, Bernardo. Tudo bem.
- A sr. sabe me dizer se há alguma novidade na região, alguma coisa?
- Não Bernardo, nenhuma novidade.
- Tudo tranquilho...
- Sim, sim. Tudo tranquilho... tá certo?!
- Certo. Muito obrigado e um bom serviço!
- Obrigado e pra você também.
- Tchau.
- ...

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5
- Sim. Dois elementos estão sendo encaminhados ao primeiro plantão policial. Eles foram pegos cada um com um revólver calibre 38. Foi agora mesmo. O pessoal deve estar chegando no plantão, mande uma equipe.

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13
- Fala garouto!(...) Tudo tranquilho!

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15
- Qual o número aí? Olha, diz para o pessoal não ligar aqui durante a madrugada. Me passa o número de vocês, acontecendo alguma coisa eu ligo. Diz pra ninguém ligar, não!

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16
- Alô!(...) Não. Sem novidade!

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22
- Polícia Militar, Cabo Fulano...
(...) Tem um baleado lá pelo Pq. Tal.
(...) Foi na cabeça, dois tiros na cabeça.
(...) As viaturas estão no local. A perícia ainda não chegou.

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25
- (...) Olha, tem um acindente entre carro e moto na avenida. O motorista da moto está caido ao solo.
(...) Parece grave e o Resgate está indo pra lá, Tchau. (...) Tchau, tchau.
(...) Vocês não deixam a gente trabalhar!

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29
- (...) caiu no rio.
(...) é, dois estão presos nas ferragens

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30
- (...) foi um rapaz novo, a gente ainda não tem dados. Disseram que ele estava desconfiado da mulher já faz um tempo. Aí ela foi dar uma espiada na rua e ele ficou louco. Acertou duas facadas, pelas costas.
(...) na altura dos pulmões. A mulher está na Santa Casa, liga lá. A gente ainda não tem dado nenhum.
(...) Está, tudo no local.

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33
- ...

Paulo Francis na revista Cult (por Thales Guaracy)

2007-02-25T02:05:00.000-03:00

Paulo Francis por ele mesmo

Paulo Francis uma semana antes de ser deportado para os Estados Unidos
Foto: Reprodução/O melhor do Pasquim - Por Paulo Garcez

Uma entrevista até hoje inédita com o maior colunista da imprensa brasileira sobre suas idéias, seu método de trabalho e sua biografia

Há dez anos e meio, desembarquei em Nova York para uma reportagem sobre os jornalistas que integravam o programa Manhattan Connection, do GNT, então conhecido como o primeiro canal a cabo a fazer sucesso na TV brasileira. Minha missão era entrevistar três mosqueteiros da imprensa, integrantes do programa - Lucas Mendes, Nelson Motta e Paulo Francis - e fotografá-los diante de um táxi amarelo, uma instrução específica, com o objetivo de caracterizar a cidade de Nova York.

Assim, fiz uma entrevista com Paulo Francis que, por circunstâncias só explicáveis pelo temperamento ciclotímico do maior colunista da imprensa brasileira em todos os tempos e por um chefe que fazia questão absoluta do táxi amarelo, permaneceu inédita até aqui.

Feita originalmente para a revista Exame Vip, na qual eu trabalhava, a entrevista foi vetada pelo próprio Francis, que se negou, depois de concedê-la, num gesto típico seu, a posar com o tal táxi. "Não é nada contra você, que é um rapaz simpático", disse ele, "mas essa história de táxi amarelo é ridícula. Não faço isso. E digo mais: da próxima vez que aparecer na imprensa, será como capa da revista Veja." Sem saber, ele estava sendo profético. De fato, seis meses mais tarde, morto por um ataque cardíaco em seu apartamento, Francis seria o personagem da capa de Veja. E minha entrevista com ele ganharia forma de documento histórico, hibernando em uma gaveta.

Ao retornar a São Paulo, em junho de 1996, com a entrevista de Francis desautorizada para publicação, e sem a foto encomendada, a revista Exame VIP decidiu que, em vez dos três mosqueteiros do Manhattan Connection, eu faria apenas um perfil de Nelson Motta, apresentado como uma espécie de embaixador brasileiro em Nova York.

Minha missão com a revista estava cumprida. Guardei as fitas com a entrevista de Francis como uma lembrança pessoal. Na conversa, à mesa do restaurante Bravo Gianni, seu favorito, surgiu um relato completo de Paulo Francis sobre ele mesmo, desde seu início como figurante de teatro, depois crítico cultural e, por fim, colunista político. A conversa avançou sobre questões pessoais, como sua deficiência visual, que o levou a se tornar uma pessoa introspectiva. "Sabe", ele me disse, com os óculos na mão, a olhar o vazio, "eu tenho olhos ruins". Ele discorreu a respeito de sua ideologia e seu método de trabalho - chegou ao requinte de fazer um curso sobre a bomba atômica para tratar do assunto com mais propriedade. Mostrava-se um profissional detalhista, uma pessoa sistemática e um homem extremamente afável, mas capaz de se tornar subitamente mal-humorado - reviravoltas que eu pude sentir na pele.

Dez anos depois da morte de Francis, a publicação de sua entrevista esquecida colabora para lembrá-lo. Creio que ele, onde estiver, perdoará.

THALES GUARACY - Alguém me disse que você passou um apuro com o seu gato no fim do ano. É verdade?
PAULO FRANCIS - Meu gato teve um enfarte. Eu tinha ido a Roma, queria passar uma semana lá, depois outra em Veneza. Já tinha ficado uma semana em Londres. Sozinho. Para relaxar um pouquinho. Não tenho férias, né? Aí ele teve o enfarte! Tive de voltar.

T.G. - E como estava o gato?
P.F. - Ah, estava só meio de boca mole... Levei-o a um hospital de animais, na rua 60, que parece desenho animado... Todos aqueles bichos passando de maca... E lá cuidaram dele, está fazendo tratamento. Nós (ele e a mulher, Sonia Nolasco) temos três gatos. Esse é o Bundeca, um gatinho muito safado, engraçado. Agora ele está bem, mas tem de tomar fluidos, três vezes por semana.

T.G. - O resto da viagem foi cancelado?
P.F. - Ué, que eu posso fazer? Não tenho ninguém para resolver isso, assim, na última hora. Tenho três empregos, ela (a mulher) trabalha como uma louca.... Nós precisávamos de alguém trabalhando para nós, uma baby-sitter ou coisa assim. Temos de ficar lá, vigiando o gato, dando injeção nele. Normalmente, um amigo meu, íntimo, passa uns tempos aqui, em Nova York, no fim do ano, e fica tomando conta dos gatos enquanto viajamos. Não vou fazer um amigo meu cuidar de um gato doente. Só que eu preciso dessas duas semanas de descanso. Trabalho muito, escrevo muito. Tem a televisão (sua coluna diária na TV Globo), mas o que me dá mais trabalho mesmo é escrever para jornal (O Estado de S.Paulo). Tenho de me manter a par de tudo o que está acontecendo... Este vai ser um ano de eleição aqui...

T.G. - Há quanto tempo você está aqui?
P.F. - Há quase 25 anos. Cheguei a Nova York em junho de 1971.

T.G. - Você se lembra da primeira vez em que pisou nessa cidade?
P.F. - Isso foi há muito tempo. Pisei aqui a primeira vez em setembro de 1954. Pouco depois do suicídio de Getúlio Vargas. Vim tentar fazer um mestrado na área de teatro, na Universidade Columbia. Eu me interessava muito por teatro. Interesso-me até hoje. Naquela época, era paixão.

T.G. - No período em que você ficou na Universidade de Columbia, já trabalhava?
P.F. - Não. Meu pai morava aqui, em um apartamento na 55, West Side. Eu morava com ele. Só no verão, uma vez, trabalhei como vendedor em uma livraria, mas era fantástico. Certa vez, eu estava em um bar - bebia muito, nessa época -, que tinha uma TV ligada. A televisão estava apenas começando. Apareceu um sujeito todo estranho, chamado Elvis Presley, no programa de Ed Sullivan. Foi assim que vi Elvis Presley, na sua estréia, pela primeira e última vez. Cinema custava 50 centavos, não tinha inflação nenhuma. Começou a ter um pouquinho de inflação nos Estados Unidos com a Guerra do Vietnã. Antes, a vida era baratíssima. Com um dólar, você comia bife de fígado com batatas fritas e uma Coca-cola.

T.G. - Sua intenção era continuar a fazer teatro?
P.F. - Passei três anos estudando aqui, em Nova York, mas não fiz mestrado. Voltei ao Brasil para dar uma olhada. Comecei a ver teatro intensamente. Trabalhei como ator, um tempo, e diretor de teatro. Acabei sendo crítico. Fui crítico de teatro no Diário Carioca e no Última Hora.

T.G. - Como foi sua experiência como ator?
P.F. - Eu fiz Frei Lourenço, do Romeu e Julieta... (o carpinteiro Jacob), Engstrand, no Espectro, de Ibsen...

T.G. - Como você entrou para o teatro?
P.F. - No Teatro de Estudantes, com o Pascoal Carlos Magno, um grande animador do teatro brasileiro. Eu não tinha nada que fazer, estava brigado com meu pai - que estava farto, furioso comigo, porque eu não fazia nada. Aí vi um anúncio de que precisavam de pessoas para a temporada de teatro no Norte e Nordeste. Eu sou do Rio, nunca havia ido ao Norte, ao Nordeste. Era muito novo, tinha 20 anos. E me apresentei para segurar lança, essas coisas... Fazer alguns extras. Aí me ofereceram alguns papéis. Eu dizia, mas como? Nunca havia pensado em ser ator. Tenho esse problema de vista (segura os óculos de aro de fundo de garrafa, examina-os com seus olhos esbugalhados), é uma vista muito ruim. Ensaiamos meses para essa temporada e fomos. O Getúlio Vargas deu (à companhia de teatro) um avião DC-3, não sei se você já ouviu falar.

T.G. - Já tomei esse avião no Quênia.
P.F. - Está vendo? Pelo que me consta, esse avião nunca caiu. No Brasil, era o avião do Correio Aéreo Nacional. O Getúlio nos deu passagem e voávamos com o Correio. Na verdade, o Getúlio, como todo político, deu só metade das passagens. Nós fomos de Manaus a Recife. Fui um dos poucos atores brasileiros que se apresentaram em Teresina... Nós nos apresentamos também em São Luís do Maranhão, Natal, João Pessoa. Nunca mais voltei. Eu tenho um amigo agora que está fazendo um jornal diário em Manaus. É uma cidade muito simpática, mas é muito calor. Meus óculos em Manaus ficavam embaçados. Precisavam inventar um pára-brisa para óculos. Eu faria uma patente com isso e ficaria rico lá. Com o dinheiro, iria morar em Cannes, na França.

T.G. - Como você virou crítico?
P.F. - É interessante porque nada do que fiz foi planejado. Foi tudo ao sabor do momento. Essa história de crítico de arte, com o qual eu me tornei bastante conhecido, por exemplo: não tinha a menor intenção. Entrei para ajudar uns amigos meus que faziam críticas, para ver se a gente moralizava o teatro brasileiro. Moralizar artisticamente, quero dizer. Parar de alojar espetáculo longe, por exemplo. No Última Hora, eu trabalhava criticando televisão. Naquela época, em 1962, não havia nada para criticar na TV (porque havia poucos programas). Aí eu passei a me concentrar nos problemas políticos. E criticava os políticos. O Samuel Wainer, o proprietário do jornal, gostou tanto que me colocou como crítico político. Foi acidental.

T.G. - E como voltou a morar em Nova York?
P.F. - Em 1964, quando houve o acontecimento militar, quer dizer, quando foi derrubado o João Goulart e os militares tomaram o poder, eu tinha a coluna no Última Hora, na qual atacava muito os militares. Não exatamente os militares, mas eu defendia teses às quais eles pareciam ser contrários. Perdi os empregos, fiquei três anos fazendo textos anônimos. Depois voltei para o Correio da Manhã, aí fui preso. Até o Ato Institucional Número 5, fui preso quatro vezes.

T.G. - Ficou muito tempo na cadeia?
P.F. - Dois meses, cada vez. Começou a tornar-se mais difícil depois que escrevi um artigo sobre minha infância no Colégio São Bento e outro artigo sobre uma ópera de Wagner, que não tinham nada que ver com a política brasileira. Pensei: 'Bom, esses caras estão querendo me impedir de ganhar a vida.'. Pedi para trabalhar em O Pasquim, na Tribuna da Imprensa e na televisão. Obtive uma bolsa de 15 meses da Fundação Ford. E vim para cá em 1971.

T.G. - De que forma se instalou?
P.F. - Eu tinha algum dinheiro. Morava muito bem, no Greenwich Village. Isso porque fui também professor visitante da Universidade de Nova York, com direito a morar em um prédio de apartamentos da instituição. Fiz lectures sobre jornalismo e política. Depois a minha vida melhorou muito, quando passei a trabalhar na revista Visão, que era de propriedade do Said Farah, um homem inteligente lá de São Paulo. E em 1975, fui para a Folha de S.Paulo. Na época, como o maior salário de correspondente da Folha. Primeiro eles me pagaram freelancer para que eu cobrisse a morte do generalíssimo Franco, na Espanha, em 1975. Gostaram do meu trabalho e me contrataram. Em 1981, entrei para a TV Globo. Em 1990, saí da Folha e fui para O Estado.

T.G. - Qual foi a sua reportagem mais interessante?
P.F. - Reportagem não é o meu forte, sou mais um comentarista. Eu não sei não. Estava muito orgulhoso, em 1974, da cobertura que eu fiz do escândalo de Watergate. Agora estou convencido de que aquilo foi um lamentável equívoco. Watergate foi visto como um grande erro do Richard Nixon e, na verdade, foi um erro idiota do partido, que a imprensa aproveitou para destruir o presidente. Uma vez na vida, nesse caso, fui maria-vai-com-as-outras. O Nixon é uma figura complexa e foi um dos maiores presidentes dos Estados Unidos.

T.G. - Você chegou a vê-lo pessoalmente alguma vez?
P.F. - Claro, várias vezes. Em certa época, fui do corpo de imprensa da Casa Branca. É um emprego para o qual você se habilita. Eles fazem um exame e você entra. Viajei muito com o Jimmy Carter. Estive em todas aquelas negociações de armas nucleares. Viajei com o Ronald Reagan. Aí me enchi e parei.

T.G. - Como foi a campanha de desarmamento nuclear do Carter?
P.F. - Foi uma loucura. Eu fiz um curso de seis meses sobre armas nucleares com um homem chamado Paul Desmond, um dos maiores especialistas de armas nucleares do mundo. Eram lectures, um abc sobre o assunto. No Brasil, ninguém tem a menor idéia do que seja.

T.G. - Você fez esse curso com que objetivo?
P.F. - Na verdade, a minha estada aqui em Nova York é um grande doutorado. Fiz vários cursos. A princípio, eu era apenas um amador dando palpites. Para entender de política exterior, e de outras coisas, fiz cursos. É como matemática, álgebra: você precisa saber a linguagem, caso contrário você bóia, fica sem saber inteiramente o que está acontecendo. E fala bobagens.

T.G. - Onde você fazia esses cursos?
P.F. - No Center For International Affairs. A bomba que destruiu Hiroshima era de urânio. Em Nagasaki, eles testaram a de plutônio. Eram bombas sujas. Na década de 1950, houve o teste da bomba de hidrogênio. As pessoas pensam que a bomba nuclear é uma bomba, mas não é. É uma reação em cadeia. Havia um planejamento para uma bomba de cobalto, mas eles acabaram desistindo porque ninguém podia prever até onde essa reação em cadeia iria.

T.G. - Você já passou algum susto na cidade? Assalto ou coisa assim?
P.F. - Nunca. Aliás, toda forma de crime caiu em Nova York.

T.G. - E do que você gosta mais aqui?
P.F. - Há mais dinheiro em Nova Iorque que na Suíça. Dinheiro traz outras coisas. Tem museus, balé, teatro, tudo do bom e do melhor.

T.G. - E do mais caro, suponho.
P.F. - Não. Nova York é a cidade mais barata do Primeiro Mundo. A única coisa mais cara aqui talvez seja o aluguel. Você não pode morar onde nós estamos, razoavelmente, por menos de US$ 2 mil. Falo de Manhattan. Claro que você pode também morar no Queens, no Brooklyn, no Bronx. O Queens é um bairro de classe média, o Brooklyn também. Quase todo mundo que eu conheço mora fora de Manhattan. Com um aluguel desses, a vida se torna impossível. Você paga um imposto de renda brutal aqui. Eu nunca tive disso, mas meus colegas que melhor ganham na TV Globo, jornalistas, se queixam amargamente porque deixam 40% do que ganham em impostos. Tem o imposto geral, o INSS americano, que é o Social Security, o imposto estadual. Você ganha 10 mil dólares por mês, recebe seis. Pode reaver algum dinheiro na declaração, mas mesmo assim o imposto é alto.

T.G. - O Brasil já não está longe disso, não?
P.F. - Qualquer imposto no Brasil é uma doação. Porque não tem serviço público. Em São Paulo, que é 60% da renda brasileira, o Tietê transborda e ninguém faz nada, é uma tristeza.

T.G - O que você gosta de fazer em Nova York? Vem sempre aqui (ao Bravo Gianni)?
P.F. - Este restaurante é uma espécie de pub brasileiro. O Gianni, o proprietário, é uma pessoa muito simpática. Esteve no Brasil há pouco tempo. E restaurante italiano, há poucos iguais. O forte daqui é o jantar, lotado. Vêm celebridades. Você vive muito bem nesta cidade, mas precisa ganhar 10 mil dólares por mês para viver sem se aporrinhar.

T.G. - Por causa do aluguel?
P.F. - Também. Eu pago menos, porque arranjei uma galinha morta, mas isso é porque eu moro aqui há muitos anos. Você pode comer fora, comprar um carro, ver os melhores espetáculos. Não é que não possa viver por menos, mas para viver realmente sem ficar contando os tostões, o leite das crianças, o aluguel, é isso. E hoje estão pagando isso na imprensa brasileira, não? O real está valendo tanto... Soube de uma pessoa que foi trabalhar como repórter na Folha de S.Paulo ganhando 15 mil dólares. O mercado se diversifica. Você conhece o Hermano Henning? Saiu da Globo discutindo propostas, cada uma delas mais incrível que a outra. Inclusive na TV do bispo (a TV Record, de Edir Macedo). Ele disse, "quase aceitei, fiquei até meio sem graça". Acabou indo para o SBT.

T.G. - Você iria?
P.F. - O problema do bispo é que, se você vai trabalhar para ele, fica um pouco constrangido de tomar o dinheiro de fé, né?

T.G. - O que você gosta de fazer? Ainda vai ao teatro?
P.F. - Muito. Sou uma pessoa de gosto católico: música, balé, pintura. Agora tem no Moma uma exposição de 160 quadros do Mondrian. Já a vi três vezes. E você aqui tem todos os museus, é um paraíso. Tem o Citi Ballet, que é o balé do Balanshin, outra maravilha. Eu não posso ver tudo (por causa do dinheiro), então passei minhas três últimas noites vendo na televisão Orgulho e Preconceito, minissérie baseada no romance da Jane Austen, uma maravilha. Cinema e televisão nesta cidade chamam-se Jane Austen, que morreu em 1817. Os filmes baseados em histórias delas hoje são o maior sucesso, estão mais quentes que o Quentin Tarantino. As pessoas aqui lêem muito mais os "scripts" dela: Razão e sensibilidade, Emma, que tem três versões diferentes.

T.G. - Que lugar de Nova York você recomendaria para morar?
P.F. - Com pequenas exceções do lado oeste, deve-se morar do lado leste. Entre a Primeira Avenida e a Quinta. O lado oeste é um lugar muito bonito, mas meio barra pesada. O lugar ideal é você morar aqui mesmo onde nós estamos. Você pode ir a pé para os melhores cinemas, os melhores restaurantes, ao teatro... Nova York é uma cidade muito agradável de março a novembro. O clima é ameno. O verão tem alguns dias muito quentes, mas em geral o calor não é muito intenso.

T.G. - Muita gente vem visitá-lo em Nova York?
P.F. - Só as pessoas que eu conheço, porque não sou atração turística.

T.G. - Eu digo jornalistas, por exemplo. O Elio Gaspari não é seu amigo?
P.F. - Olha, o Elio e eu nos divertimos muito quando ele morava em Nova York (como correspondente da revista Veja). Nós almoçávamos aqui (no Bravo Gianni), daí dávamos uma volta de 40 quarteirões para afinar a barriga e ver os loucos. Os loucos são a maior atração de Nova York. Saem gritando por aí. Tem louco que entrou na era da eletrônica e grita de microfone.

T.G. - Que roteiro vocês faziam?
P.F. - Saíamos daqui para ir à Quinta Avenida, na altura do Central Park. Aí, íamos andando pela Quinta até a confluência com a 57, que é a maior esquina do mundo. Ali você vê as mulheres mais bonitas do planeta. O Elio tem até uma piada ótima. Diz que as mulheres quando ficam velhas passam lá para lembrar de quando eram gostosas e bonitas. Porque vêem as outras, é claro.

T.G. - Você ainda caminha?
P.F. - É claro. Um dos maiores prazeres de Nova York é poder andar sem ser assaltado. O Brasil chegou ao ponto de que no Rio de Janeiro estão cobrando taxa para não lhe seqüestrarem. Mandam um recado: olha, você me manda R$ 5 mil, caso contrário, seqüestro sua mulher. Ninguém pode viver assim. Eu nasci no Rio, quando era a cidade mais cordial do mundo. Aí começou, na década de 1960 para 1970, essa política que gerou multidões de pobres brasileiros e essas favelas criminosas.

T.G. - Você voltaria a morar no Brasil?
P.F. - O proprietário, aqui, o Gianni, foi lá e voltou dizendo que não dá. Uma das características da minha vida é que não planejo nada. Vir para cá foi pelas circunstâncias da ditadura. Acho que inconscientemente eu esperava que fosse acabar o regime militar e a gente pudesse voltar a uma vida normal no Brasil, mas em 1970, quando chegou aquele pessoal do (presidente Emílio Garrastazu) Médici... O Brasil estava bem, ganhou a Copa do Mundo, crescimento econômico como nunca houve igual, de 11% ao ano, o Delfim Netto era o Homem-Milagre..., mas de repente houve um arrastão, prenderam deus e o mundo... Decidi ficar em Nova York. E fui ficando.

T.G. - Seu afastamento do Brasil então foi também uma definição política?
P.F. - Eu sei que na sua geração isso não é muito comum, mas você faz um pequeno tour no horizonte para ver quantas pessoas deram sua vida pelo comunismo, se sacrificaram. Mais adiante você vê quantas pessoas deram suas vidas na guerra entre os católicos e os protestantes. Talvez as melhores pessoas, ou muitas delas, tenham sido destruídas por essas coisas que hoje nos parecem perda de tempo. Eu tenho também esse lado, que é meio literário. Escrevi vários romances. É muito mais forte que política. É meio misterioso.

T.G. - O Manhattan Connection foi também uma coincidência?
P.F. - Eu fico fascinado com essa reação em cadeia de acidentes. Esse programa, por exemplo: as pessoas que vêm do Sul agora só falam nisso. Agradeço os cumprimentos, mas entrei no programa por acaso. O Lucas Mendes, que mora aqui há uns 30 anos, estava saindo da TV Globo e rearrumando a vida dele na TV Cultura. Resolveu fazer esse programa e me convidou, mas puramente na esportiva. De repente, tem uma repercussão enorme...

T.G. - Você acha que o sucesso do programa se deveu ao debate?
P.F. - O debate já existe na televisão. Os telespectadores gostam é do informalismo. Televisão brasileira é muito fraque e cartola. Não há um mínimo de informalismo. E em uma TV a cabo você pode se soltar muito mais. Ninguém pode se queixar daquilo que dizem da TV comercial, na qual alguém invade a sua casa e diz algo que lhe ofende. Aqui nos Estados Unidos, pouco a pouco, o cabo está comendo tudo. Eu só vejo TV a cabo. Das grandes emissoras, eu só vejo os jornais. O jornal da ABC, tenho de ver todo dia, porque o Jornal da Globo tem sua parte internacional tirada dali, temos os direitos de reprodução.

T.G. - O que mais você recomendaria na cidade?
P.F. - O cenário do estúdio da TV Globo em Nova York é o Empire State Building. Não vou lá há mais de 20 anos, contudo, tem uma hora maravilhosa em que você pode ir, à tardinha, quando a luz natural está caindo e as luzes da cidade se acendem.

T.G. - Bem, foi um grande prazer.
P.F. - Sim, mas (saiba que esta entrevista) foi um acidente, porque eu não tenho tempo para essas coisas. Normalmente, a minha vida é muito atrapalhada.

2007-02-03T02:31:00.000-02:00

tênis apertado. dor de barriga, todo mundo ao meu redor esta com dor de barriga e eu não fico por menos.

2006-12-09T14:29:00.000-02:00

mais uma vez
mal
cansado, parado, calado
...

lspace

2006-10-14T21:30:00.000-03:00

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October 07

Um homem com uma dor

um homem com uma dor
é muito mais elegante
caminha assim de lado
como se chegando atrasado
andasse mais adiante

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October 02

...

Os olhos são como mares - dois profundos mares de fossas abissais.

Mais a leste, são doces com os primeiros raios de sol.
A oeste, violentos e mordem, ao cair da noite.
Norte e são diretos, frios e certos.
E no sul - as paixões estão ao sul - arquejam e rebelam-se. Como requebram ao sul!

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September 26

Leia (Paul Valéry)

Leia... Leia!
O homem que trabalha, que minimamente ganha a vida, que leia! Leia em casa, no ônibus, no metrô. Leia naquela hora que os meios de comunicação devoram contando casos de polícia, bobagens incoerentes, mexericos e fatos muito menores, cuja confusão e abundância parecem feitas para aturdir e simplificar grosseiramente os espíritos.

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September 23

Modéstia (Arthur Schopenhauer)

Quem fez da modéstia uma virtude esperava
que todos passassem a falar de si próprios
como se fossem idiotas.

O que é a modéstia senão uma humildade
hipócrita, através da qual um homem pede
perdão por ter as qualidades e os méritos que os
outros não têm?

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September 14

Amor... (clarice Lispector)

Amor é quando é concedido participar
um pouco mais.
Amor é a grande desilusão
de tudo mais.
Amor é finalmente
a pobreza.
Amor é não ter
inclusive amor
É a desilusão
do que se pensava
que era amor.
Amor não é prêmio
por isso não envaidece.

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August 27

Olhos

Seus olhos, - Nunca havia visto desses. Não tão de perto - perdidos em um rosto calmo.
E o rosto é como o silêncio.
Belo como o silêncio.
Livre de oscilações bruscas. Calmo, sereno.

Assim te adoro. E temo.

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August 18

Provocações (Luís Fernando Veríssimo)

A primeira provocação ele agüentou calado. Na verdade, gritou e esperneou. Mas todos os bebês fazem assim, mesmo os que nascem em maternidade, ajudados por especialistas. E não como ele, numa toca, aparado só pelo chão.
A segunda provocação foi a alimentação que lhe deram, depois do leite da mãe. Uma porcaria. Não reclamou porque não era disso.
Outra provocação foi perder a metade dos seus dez irmãos, por doença e falta de atendimento. Não gostou nada daquilo. Mas ficou firme. Era de boa paz.
Foram lhe provocando por toda a vida.
Não pode ir a escola porque tinha que ajudar na roça.
Tudo bem, gostava da roça. Mas aí lhe tiraram a roça. Na cidade, para aonde teve que ir com a família, era provocação de tudo que era lado. Resistiu a todas. Morar em barraco. Depois perder o barraco, que estava onde não podia estar. Ir para um barraco pior. Ficou firme.
Queria um emprego, só conseguiu um subemprego. Queria casar, conseguiu uma submulher. Tiveram subfilhos. Subnutridos. Para conseguir ajuda, só entrando em fila. E a ajuda não ajudava.
Estavam lhe provocando.
Gostava da roça. O negócio dele era a roça. Queria voltar pra roça.
Ouvira falar de uma tal reforma agrária. Não sabia bem o que era. Parece que a idéia era lhe dar uma terrinha. Se não era outra provocação, era uma boa.
Terra era o que não faltava. Passou anos ouvindo falar em reforma agrária. Em voltar à terra. Em ter a terra que nunca tivera. Amanhã. No próximo ano. No próximo governo. Concluiu que era provocação. Mais uma.
Finalmente ouviu dizer que desta vez a reforma agrária vinha mesmo. Para valer. Garantida. Se animou. Se mobilizou. Pegou a enxada e foi brigar pelo que pudesse conseguir. Estava disposto a aceitar qualquer coisa. Só não estava mais disposto a aceitar provocação.
Aí ouviu que a reforma agrária não era bem assim. Talvez amanhã. Talvez no próximo ano... Então protestou.
Na décima milésima provocação, reagiu. E ouviu espantado, as pessoas dizerem, horrorizadas com ele:
- Violência, não!

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August 13

mais à noite

depois de um olhar profundo, nos olhos dela e insinuante:
- Acredito nos seus olhos. Suas sombrancelhas é que me põem medo.
- Pois, acredite em meus olhos e aproveite minhas sombrancelhas...

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August 06

a um passo de LS Produções

Precisa-se, urgentemente, de um promotor comercial megalomaníaco, com lingua afiada e sem pudores.
Para maiores informações, email-me.

:)

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August 05

...

novos ares de uma persistente brisa

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July 30

back in the USSR

tava russo o negócio, no ônibus de volta. banco desconfortável, cheiro insuportável e uma dor de cabeça dos diabos...

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July 28

regresso

hnf, estou voltando das breves férias no cerrado. sentirei saudades... aliás, como deixar de senti-las?

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July 23

flor do cerrado

que saudades de você, princesa.

2006-09-23T19:36:00.000-03:00

Bernardo, mal-cheiroso, com roupas amassadas, olheiras roxas. Sobre os ombros tensos, retesado o pescoço curvava-se à frente. Seu tronco apoiava-se nos antebraços cruzados na borda da mesa.
Eles estavam perfilados diante da mesa de um bar. Bernardo levemente bêbado, tomava conhaque. A moça encontrava-se rigorosamente sóbria.
Ela sustentava sua altivez através de um leve e constante sorriso. Bernardo não lidava muito bem com aquilo, com aquele sorriso, seus olhos davam evidências: fixos adiante e inquietos. Algo acontecia em silêncio. Ele sabia que algo obscuro pairava naquele sorriso.

- O que há?
- Como assim?
- O que há, com você? Por que esses lábios arreganhados?
- Como assim?!
- Olha, você sabe que não precisa me esconder nada, que esse é nosso trunfo. Diga-me o que há.
- Não há nada. Diga-me você. O que há com você, não para de beber faz duas semanas.
- Estou muito bem. Talvez, um tanto cansado... Estou bem.
- Nota-se. Cheiro forte de cigarro, bêbado... Olha, aqui, para mim.
- Olho, claro, com todo o prazer. Mas este seu sorriso me tira do sério. Compaixão... Não sei o que faço nesses dias que passam... Tenho... Tenho me incomodado com alguma... coisa. Parece-me que por mais que tente, não há solo fértil para nenhuma semente... não para as minhas, sabe? Onde foi que perdi o fio da meada?
- Mocinho - ainda com dentes expostos entre os lábios semi-abertos, e já com um oragástico desdém no olhar -, não sei por que isso, mais uma vez.Você parace não enxergar o quanto...
- Ou foram todos os outros que perderam... - absorto na conclusão do pensamento. Agora voltando ao diálogo - Muito obrigado! Muito obrigado por não dizeres o que fica guardado aí por trás das sombrancelhas. Isso me ajuda muito. Podes me daixar só, se for o caso - agradeçerei. Se não for o caso de me dizeres o que esta pensando.
- Penso no quanto você tem prazer na autodestruição...
- Mas não é AUTOdestruição. Quem acaba comigo é quem me emprega. Pois me emprega mal.
- Penso no quanto tem prazer em que te assistam nesse estado.
- Não quero que ninguém me assis...
- Compreendo agora aquele desejo por estar doente que tinhas quando criança...
- Pois não me assista... Não, o sadismo nos consome, não é verdade? Satisfaz, algum sentimento de vez em quando, já que tudo parece tão banal e só o que é muito íntimo tem nos comovido... - soluçando umas poucas risadas - mas, e o que é realmente íntimo?!
- ...
- Quer ver o meu fim, sem ter que fazer nada. Sofrer junto a minha decadência e eximir-se de qualquer responsabilidade, é isso - assistir; afinal de contas esta também é a tua ruína... ela é nossa. Por isso o olhar de desdém, por isso... não consegue aceitar o fato - menospreza-o!

Modéstia (Arthur Schopenhauer)

2006-09-15T12:25:00.000-03:00

Quem fez da modéstia uma virtude esperava que todos passassem a falar de si próprios como se fossem idiotas.

O que é a modéstia senão uma humildade hipócrita, através da qual um homem pede perdão por ter as qualidades e os méritos que os outros não têm?

A Perfeição (Clarice Lispector)

2006-09-09T20:15:00.000-03:00

O que me tranqüiliza
é que tudo o que existe,
existe com uma precisão absoluta. O que for do tamanho de uma cabeça de alfinete não transborda nem uma fração de milímetro além do tamanho de uma cabeça de alfinete. Tudo o que existe é de uma grande exatidão. Pena é que a maior parte do que existe com essa exatidão nos é tecnicamente invisível.
O bom é que a verdade chega a nós como um sentido secreto das coisas. Nós terminamos adivinhando, confusos, a perfeição.

2006-08-26T19:44:00.001-03:00

Seus olhos, - Nunca havia visto desses. Não tão de perto - perdidos em um rosto calmo.
E o rosto é como o silêncio. Belo como silêncio. Livre de oscilações bruscas. Calmo, sereno.

Eu te amo. E temo.

2006-08-26T18:14:00.000-03:00

Chegou em casa, apática. Deixou o carro, a sala, o corredor e sentou-se em sua cama. Sem uma brisa sequer, o ar do local refletia seu humor estagnado. Minutos depois ele chegou.

- Boa noite, querida! - contente
- Boa noite.
- Aconteceu algo.
- Nada. Estou cansada, hoje o trabalho não rendeu. Não escrevi uma linha.
- Não é isso. - afável e incrédulo, as sombrancelhas arcadas, os olhos fugidios como a procurar algo distante.
- O que é, então?
- Não sei.
- É isso: meu trabalho. Estou um pouco cansada.
- São os últimos meses. Já, já, acaba.
- Eu sei, eu sei.

Ela continua sentada na cama, imóvel. Os cotovelos apoiados nos joelhos. Ombros caídos e os olhos fitando o rapaz. Esses olhos são como duas verdes pedras translúcidas e muito profundas.
Ele encontrava-se escorado no batente da porta. Aproximou-se sorridente. A moça recusou. Nada tirava dela o ar prostrado.

Anton Tchekhov

2006-08-15T13:02:00.000-03:00

Será preciso trabalhar e continuar vivendo. Mas tudo parece labirinto. Não podia ser esse meu destino

Não sobra nenhuma esperança. Tenho dores. Preciso de remédios. É lúgubre, mas preciso de morfina para minha alma.

O que se pode fazer? Temos que viver. Temos que suportar com paciência tudo que vem pelo destino e termos uma velhice sem conhecer o descanso.

Quando chegar a hora, morreremos com submissão e vamos dizer, no outro mundo, que sofremos, choramos, que a vida com a morte, que não se ilude nunca, ficou amarga demais. E deus, vai ter piedade de nós.

Merecíamos uma vida luminosa, esplêndida, contetes, felizes. E, vem tudo isso que nos cerca. Porque?

Temos que ter fé, uma fé ardente e descansaremos. Veremos o céu coberto de diamantes. É preciso buscar alegria. Temos que ver o mal de longe. E assim, todos, nos encontraremos e descansaremos.

Descansaremos.

2006-08-15T09:09:00.000-03:00

saimos dali: eu, ela e minhas sombrancelhas.

2006-08-12T20:33:00.000-03:00

sentou-se ao meu lado. Com receio na voz e em um tom choroso, declarou insatisfação:

- Você sabe que sou comprometida e que isto não esta direito...
- Bem... sei. Agora sei.Mas, e o que se faz numa situação destas? Aliás, ninguém fez muita questão de me deixar isto claro.
- Tudo andava bem antes de você aparecer. Eu não sei o que faço.
- Lá em casa as coisas não andavam tão bem assim. Portanto digo que só nos resta uma alternativa...
- Qual?
- Larga do cara e fica comigo.

encolheu os ombros, sorriu e olhou-me nos olhos. Irônica, levantou aflitas mãos de dedos crispados. Parecia querer arrancar algo de sí, algo além da pele. Eu vislumbrava claramente a contradição lhe corroendo.

- Se chegamos a este ponto, você não poderia estar tão certa de tudo.
- Não estou me sentido bem. Espere um pouco. Desde o dia em que nos vimos...

a situação era tensa porém me divertia com aquilo tudo. Tenho faro para esses casos complicados. Brinco afirmando que os encontro a cada esquina. E, afinal, só me restava gozar da sina.

- Você pretende mudar-se daqui logo?
- Não.
- Vai criar raízes na cidade?
- Não sei. Fico até, ao menos, o fim do ano que vem.
- Dois anos.
- ...
- Ficarei fora nos primeiros seis meses do ano.
- (risos) Eu vou com você - eu, curvado e com a cabeça entre as mãos.
- Isso não esta certo, não esta. Não me sinto bem.

e aproximou-se de mim segurando meu rosto. Me beijou. Me beijou ardentemente e não consegui mais enxergar a culpa antes nítida em seus gestos e em sua feição.

- É bom. E isso ainda piora tudo. Senti saudades suas, sabia. Sonhei com você. Isso não deveria acontecer, não é direito que tudo mude assim tão bruscamente. - com as mesmas mãos aflitas e crispadas balançando ao ar - Tudo andava tão certo Bernardo, tudo tão no lugar...
- Já lhe disse o que penso. - franco e sorridente, ainda zombando de minha infelicidade, com os cotovelos repousando por sobre o encosto do banco - Se tudo fosse assim tão certo quanto você se esforça em dizer, não estariamos aqui.
- Mas não estou em meu estado normal...
- Tanto quanto eu.
- Não consigo confiar nas suas palavras.
- Bem, quem não tem sido muito franca, até aqui...
- Eu sei, eu sei... é que...
- Não estou pedindo nada... Aliás, quero exclusividade,porém somente se for o caso.

o rosto continuava próximo ao meu. A ansiedade ardia naquele curto espaço. Então, como se falasse de outro alguém, mirou minha boca e:

- Acredito nos seus olhos. Suas sombrancelhas é que me põem medo.- os olhos me parecem honestos, e as palavras. Essas sombrancelhas não. São sombrancelhas de um digníssimo malandro, cafajeste... pensava ela.
- Pois, acredite nos olhos e aproveite as sombrancelhas...

2006-07-30T01:04:00.000-03:00

faz um tempo que não escrevo nada. o que será que não está acontecendo?

2006-07-16T01:22:00.000-03:00

mais um. menos um

2006-06-17T01:53:00.000-03:00

mais um mês...
a vida impiedosamente abraçada aos ponteiros do relógio
caminha ou é mera impressão?

2006-05-15T20:34:00.000-03:00

o fundo
o escuro de tudo, eu sou

amendrontando a todos
quando abro
e quando fecho
minhas pernas são o princípio e o fim
do mundo

2006-05-14T00:45:00.000-03:00

dançarei até que as pernas dobrem
até que canse
ou até que decida-te a dançar comigo

sou tua andorinha
mas ainda sei voar
sozinha

A Queda (Mário de Sá-Carneiro)

2006-05-13T20:19:00.000-03:00

E eu que sou o rei de toda esta incoerência,
Eu próprio turbilhão, anseio por fixá-la
E giro até partir... mas tudo me resvala
Em bruma e sonolência.

Não me pude vencer, mas posso me esmagar,
- vencer às vezes é o mesmo que tombar -
E como inda sou luz, num grande retrocesso,
Em raivas ideais, ascendo até o fim:
Olho do alto o gelo, ao gelo me arremesso...

Tombei....
E fico só esmagado por mim!...

2006-05-09T22:42:00.000-03:00

e tudo, toda essa liberdade e leveza concedidas, me levam a fazer coisas das quais muito me agrado.
...

chega de gotejar-te com mel, senhorita.

2006-05-09T19:05:00.000-03:00

perdida em pensamentos, é assim que te vejo.
dos olhos e das grossas madeichas cor de mel, e de um rosto calmo e claro como teu próprio nome presume.
muito inseguro, fico ao teu lado e te amo assim avechado. muito inseguro, como ficam os que se deparam com a grandeza incompreensível de um astro cerrado em sí, um astro que guarda inplícito seus por ques - me explicaste isso uma noite.
fico em devaneios até perceber que não há no que pensar. a ausência de razões claras talvez me diga que certezas são só as minhas.
as únicas verdades são as que te atribuo, assim é. as únicas verdades são as que enxergo em tí.
não me dizes coisa alguma, entendo. e isso é muito bom: não me dizeres nada.
Assim, sei que tua voz soa, nítida em meus ouvidos, quando tenho nítido tudo aquilo que a mim me lego.

2006-05-09T16:21:00.000-03:00

faz tempo
quanto tempo
não pensar é pensar em dobro
não me afobo, nem assombro
sei que estarei contigo
na hora de gozar
o segundo sereno do esporro.

2006-05-04T22:35:00.000-03:00

Neto,

Esta "calça", ganhei faz tempo, mas
para mim tem 2 defeitos.
1 - ñ tem bolsos
2 - é comprida demais

Vê se te serve, tá?

Renata

2006-05-03T08:18:00.000-03:00

II

(um banheiro excesivamente claro, todo em azuleijos brancos e com um pequeno espelho em frente à pia)

1-(entra no banheiro com uma toalha por sobre o ombro) você ainda esta escovando os dentes? caramba!... (pindura a toalha e observa-o)
2-(cospindo o creme dental e analizando os dentes no espelho) pois é.
1- nossa! tô precisando urgente de um banho...
2-(ainda nos dentes) eu não acho que você precise de banho, gosto do seu cheiro.
1-(para a platéia - nitidamente irritada) quanta sensibilidade. o cara nem olha na minha cara pra dizer um negócio desses e espera me convencer.
2-(ainda nos dentes) sabe, cheiro é um negócio importante. o cheiro com certeza expressa muito o caráter do indivíduo e talvez seja mesmo parte dele; do caráter. e ainda mais agora... (muito desanimado)é difícil acostumar com a minha condição...
2- (olhando para ela com a sinceridade do fundo dos olhos) por um lado parece-me que você se banhando seria como eu perdendo-lhe um pouco mais para a terra, como eu mais uma vez não conseguindo dividí-la com as carências dos outros, sabe?(como quem rememora, mas com olhar profundo, fugidio e severamente interrogativo) dessas coisas de ter que tomar banho pra não mostrar para os outros o cheiro da pele...; e o cheiro? não equipara-se ao sentir a concistência da carne, ao sabor do corpo, ao prazer sexual e intelectual, ou simplesmente à beleza plástica... ou simplesmente à beleza dos sons...?(um contido rosto alegre e esperançoso) eu não gostaria de perder isso de você; não agora.
2- você não sabe como têm sido um saco esses último tempos. tenho andado muito sozinho. depois do que aconteceu, por mais que eu esteja rodeado por pessoas, todas me são estranhas, me sinto deslocado. há algo faltando em cada coisa.
2- muito diferente foi essa noite. juro que se tivesse algum peso sobre essa decisão diria para que você não se banhasse. o seu cheiro é bom.
2- (se animando, mas sem tanta convicção) mas logo falando convenço-me, também, de que a privação de não estar presente a uma bela cena como essa me dói bastante; putz, vai ser muito bom estar aqui com você, durante o seu banho.
1- que tal se fizer-mos um trato? durante nossos encontros só tomamos banho sem sabão ou qualquer outro desses produtos, o que você acha? a mim parece muito legal - também acho muito bom os cheiros estarem mais presentes.
2- que bom. adorei.
1- legal. tá combinado.
2- ok

ele volta a escovar os dentes enquanto ela arruma suas coisas por cima da tampa da privada. ela termina e ele não, o que a deixa pensativa. e ela retoma o assunto receosa

1- agora... eu estou aqui enrolando porque não vou tomar banho com você presente no banheiro.
2-(timidamente espantado) mas, por que?
1-(num misto de pasmada e debochada) imagina! você tá ficando louco. meu irmão esta aí, iria ser uma situação constrangedora para mim
2- mas, por que?

desencana, todo mundo sabe
não. sera?

2006-05-02T17:34:00.000-03:00

1- eu tomaria um belo de um chope, agora, e fumaria um cigarro.
2- chope eu desço para comprar, mas nada de cigarro, tô precisando parar...
1-(com voz zombeteira) ah...! você fumou a noite inteira, lá no bar. Em um dia, mais do que eu fumo na semana...ah, sai fóra.
2-(cabisbaixo) é verdade, né? eu falo isso desde que comecei, sabia?... mas beleza, um dia eu paro... por repetição, sabe como é? fico repetindo isso pra mim mesmo todo dia, quem sabe autosugestão resolva o caso.
2-(levanta a cabeça e vira-se para ela) está bem, eu vou lá comprar o aditivo e a chaminé...! - (vagarosamente vira-se para o público, com um olhar baixo e distante) - nesse momento eu poderia beijá-la e abraçá-la infinitas vezes, dar um tempo para os nossos corpos conversarem; isso seria bom... deixa para depois(e tenciona se levantar)...
1-(segura-o, e diz sorrindo) ei... calma. tá com pressa?... não dá pra ter pressa na primeira, a gente tem algumas horas ainda. eu não tenho compromissos amanhã, você tem?... no que você trabalha?... Se não tiver, bem que dava pra fazer um almoço, compramos algumas coisas no mercado daqui a pouco. e depois durmimos umas horinhas e você vai, que tal?
2- (neutro e vai se animando com a possibilidade) pode ser uma boa idéia, eu sei uma receita legal com abobrinha, vai molho branco e humm... nossa, posso sentir o cheiro, você vai gostar. e é barata!
1- (alegre e com uma risada pra dentro) ha, haa... por vezes acho que eu vivo demais de poesia, me cansa... mas eu não consigo... imagina: você cozinhando para mim é muito bonito, é como o sol que alimenta a planta, ou o homem semeando a terra. é como uma caricia, saber acariciar no momento certo, perceber o tempo, cumprir a tarefa que o tempo exije... gosto de homens que sabem cozinhar.
2- (brincalhão) eu cozinho para você e depois...
1- ha ha ha, engraçadinho... - (levanta, séria, o olhar até ele e aos poucos se solta) - eu estou falando sério, escuta quando eu falo de mim - eu não preciso só de comida para ser semeada e desabrochar em flor, pra isso são necessárias algunas coisitas a mais.
2- (riso de conveniência com a garganta) hã hãã... é vero... - (agora atônito e novamente perdido em pensamentos, com a platéia) - e agora? será necessário dizer alguma coisa, alguma coisa inteligente e encantadora? mas só tenho vontade de ouvir a voz dela me falando das suas coisas e de grudar na sua pele... tem um poeta que diz alguma coisa parecida com "o silêncio são as obras completas do poeta que nada deixou escrito", deve ser o meu caso, talvez eu faça poesia com gestos. mas de nada adianta se ela não entender os gestos. tenho de convir que seria demais exigir que compreendesse meu silêncio de contemplação conhecendo-me ela a tão pouco tempo... as vezes, o silêncio fica muito próximo da dissimulação, não é verdade? me sinto obrigado a falar algo de muito relevante, mas qual?!
2-(terno) é impressionante o como você é bonita, sabia? fico impressionado mesmo...
1-(ela responde com um sorriso encabulado)
2-(com a voz mansa e aveludada) e que tal se dormissemos agora, hm?...
1-(a meia-voz) estava pensando na mesma coisa...
2- levantamos à tarde e fazemos uma comidinha gostosa... depois cada um pro seu canto, buáá
1- ai, como ele é carente
2- he he... ok, combinado. então vou escovar os dentes (se levantando da cama)
1- esta bem... daqui a pouco vou tomar banho... (ele já saia do quarto)

2006-04-29T03:18:00.000-03:00

As luzes se apagaram e sutilmente a música invadiu o breu. Me preocupava com o que esperavam de nós, e daí é que me atinei para o detalhe de que ruídos indefinidos soavam ao fundo do palco; tentei distingui-los, foi esse meu único pensamento durante boa parte do tempo. Após algumas dezenas de minutos entendi que os ruídos - já não tão indefinidos assim - não eram animados por uma única pessoa - intuí que alguns indivíduos, aos poucos, levantavam-se e caminhavam até onde os sons nasciam. Exatamente, eu também, em algum momento, teria a oportunidade de gerar tais sons; até então minha atenção estava completamente voltada para o som, para a percepção do som, o objetivo clraramente seria perceber e distingui-los.
As músicas de fundo marcavam o tempo. Após algumas delas agradavelmente familiares, sua sequência começou a me incomodar. Elas começavam a repetir.
Fui chamado à fonte dos ruídos. Me foi explicado que deveria sentir os objetos posicionados por sobre as bordas de uma mesa.
Não escutava mais a música.
O primeiro objeto em minhas mãos foram um punhado de pedras de rio. Me lembraram Maciambu.
O segundo objeto de que me lembro foram umas cascas de arvore, as quais também me lembraram muito Maciambú.
Depois lembro-me de uma peça de pelo de algum animal a qual associei, pela leveza do tato e do cheiro, a uns pelegos de ovelha que tinha em casa durante a infância.
O resto foram cheiros dos que, como eu, alí estavam saboreando os sentidos naquela mesa.

2006-04-22T18:17:00.000-03:00

chorei sozinho assistindo a uma sessão de seicho-no-ie na televisão, hoje pela manhã, ao deitar na cama, depois de trabalhar a madrugada inteira. Não sei porque chorava; não sei mais porque choro, talvez sejam o frio e o calor, talvez a fome ou o cansaço ou a falta de carne que me esfacele no ventre. Tenho fome de carne -eu também, guilherme - e quero também que ela me engula, sem respeito. Cansei de ser respeitado. O mortos respeitam, os vivos caminham pisando por onde passam.

2006-04-21T03:20:00.000-03:00

Para não deixar que a idéia escape. Digo que era um casal de namorados que se descobriram e perderam em uma mesma noite, meia noite. Tem a conversa no quarto dela, uma explanação feminina sobre a mulher e uma exaltação masculina dessa imagem narrada. Depois o banheiro, ele escova os dentes, ela entra como quem vai tomar banho, ele escova os dentes, ela começa a despir-se com má vontade, ele escova os dentes sem percerber nada, ela despindo-se espera dele que acabe logo a escovação e saia do banheiro, ele continua, ela quase nua, ele dá uma olhadela mais acentuada, ela se cobre e solicita que o rapaz saia, ele sai contrariado com não poder compartilhar da beleza feminina naquele momento. O casal foi de esbarrão, e nem bem se conheceram durante uma conversa de pouco mais de duas horas tornaram-se íntimos; o rapaz esperava muito daquela relação. No banheiro, ela divaga sobre a postura invasora do rapaz. No quarto, ele "escuta" os pensamentos dela e sofre por entender o que ela fala e sente. No quarto, ela entra cheirosa e muito atraente e sem mais o tesão que tinha por ele, ele esbugalhado num cantículo da cama "chorando" só.

2006-04-18T18:09:00.000-03:00

Flashbacks - início de março de 06
"Um dia declararei meu amor por ela. Antes desse dia é preciso reunir forças e portanto medirei pesos em linhas. Colocarei em linha a questão para tê-la mais clara, e saber como melhor proceder. Não com pretensão de dominar a circunstância onde ela, a situação, a questão, se desenrolar, mas simplesmente com o intuito de acostumar o corpo ao ambiente por meio de suposições de "situações fictícias porém análogas" (Análogo adj. {gr. análogos}. 2.(...)biol. Diz-se dos orgãos de diferentes espécies animais que apresentam função biológica similar, e origem e estruturas diferentes.). Para na hora em que precisar estarei preparado.
Parece a mim que foi como se tivesses fechado os olhos por alguns segundos, e esses curtos segundos tenham para ti durado anos. Longos anos de tua vida mas que por meros segundos se acabam. Tens agora meses para refletir sobre todos e cada um deles e recompô-los em suas devidas ordens, agora que é hora de te espreguiçares e levantares como quem acorda de mil noites dormidas em uma mesma; mil tristezas e mil sonhos, mil alegrias, sobresaltos e reflexões infindas e as mais diversas, dos mais diversos tipos; pra tu veres - só agora é que os olhos desinxam e as vistas deixam de embaçar-se e a ti tudo se assemelha mais real.
Mas foram mesmo apenas segundos, para todos aqueles ao teu redor. Muitos destes não se permitiram ceder ao peso das próprias pálpebras, muitos outros sequer sentiram peso algum e alguns devem estar ainda de olhos fechados, nesses segundos que passas refletindo.
Acho que nunca te disse isso nessas palavras:
- Tu és linda quando acordas."

2006-04-17T20:06:00.000-03:00

Pois só podia dar nisso. Noite passada. Eu deitado ao lado de uma bela mulher, já com o corpo exaurido de forças após horas fazendo o que tenho por bem fazer quando estou à noite acompanhado de uma bela mulher, e lá pelas tantas pegamos no sono; nem cheguei a ter quinze minutos de um cochilo leve, acordei assustado, com a fixa idéia de que tinha que ligar para as companias policiais da região e preocupado também com não estar acompanhando via rádio o andamento dos trabalhos dos orgãos de defesa da cidade. Nunca me havia acontecido isso antes; estava duplamente assustado e preocupado: com o trabalho e com agora preocupar-me com ele enquanto durmo.
Mais uma vez o rádio me pregando peças. Sentindo-me refém de um desses derivados da invenção de Graham Bell - desse santo homem porém deveras incoveniente em certos momentos - penso que um dia terei minha desforra contra o aparelho. Ainda não sei bem qual será essa desforra - atos criminosos não passam por minha cabeça - entretanto não há dúvidas de que ela virá.
Fiquei um tanto incomodado com o acontecimento, mas não quis comentar nada com a companheira, que me parecia entrando em um gostoso sono, e logo adormeci novamente.
Na manhã seguinte foi ela quem me acordou, perguntando-me se eu não iria ao compromisso que tinha no centro da cidade. Levantei-me, vesti as calças e a blusa, peguei alguns pertences meus espalhados pelo quarto e beijei-a uma última vez. Já não lembrava mais do rádio nem mesmo pensava no trabalho. Saí do quarto, no corredor cumprimentei a simpática mãe da moça e que já estava acordada e perambulando pela casa, preocupado com seus afazeres, e tomei o ônibus.

2006-04-09T00:52:00.000-03:00

blá, blá, blá...

fome e sono e este maldito barulho de rádio...

2006-04-09T00:30:00.000-03:00

É ainda meia-noite. Tenho fome, muita fome, e já não aguento mais este maldito rádio zunindo em meu ouvido, este aparelho infernal ao qual estou preso durante as vinte e quatro horas de sábado e que não para de me falar coisas sobre mortos, feridos e acidentados por um segundo, num ruído desritimado e ininterrupto. E é ainda meia-noite - ficarei por aqui até meio-dia. Afinal, eu me pergunto: porque não paro de reclamar e peço logo, pelo telefone, algo para comer? Ao menos assim parte do sofrimento abranda. E eu mesmo, prontamente, respondo: lógico! não peço pois sumiram com a maldita lista telefônica deste maldito lugar! Que ótimo!
Só eu trabalho por aqui, no fim-de-semana. Fico só, com o prédio todo a meu dispor. Isso aqui fica jogado às traças - tudo só pra mim.
Todo o prédio e nenhuma lista telefônica!
Todo o prédio e toda a fome que eu puder.

2006-04-04T12:42:00.000-03:00

exorto as dores de mim em sí mesmas
agora que tenho o conforto de teu colo
são poucas as horas de sono, é verdade
mas como medir o descanso quando recostado à sombra de teu afago

sabe-se que nada é verdade
bem como tudo pode vir a ser
a única certeza é a carne
pulsando sob a pele
ah! e como pulsa minha carne após uma curta noite curtida em tua beleza!

Após a noite fugaz que passei ao teu lado, somam-se já dias sem uma longa noite de sono. Encontro-me no centro da cidade e sem rodeios paro num desses bares asiáticos e bebo uma cerveja e fumo um cigarro - são dias já também sem fumar um cigarro.
Bebi a cerveja e fumei o cigarro. E ao fazê-lo penso no amplo horizonte que como há muito não fazia abre-se à minha frente, e penso calmamente como os calejados marinheiros que se dão o tempo de sentir o vento e as vagas da tormenta calmamente, aproveitando as forças em seu favor.

Faço isso sentado ao banco da praça. Tudo isso observando os incertos passos dos transeuntes a minha frente; esperando um com o rumo certo para que o possam seguir - e para que eu também o possa.

Um homem com uma dor (p. leminski)

2006-03-26T15:59:00.000-03:00

Um homem com uma dor
é muito mais elegante
caminha assim de lado
como se chegando atrasado
andasse mais adiante

2006-03-26T01:42:00.000-03:00

Um indivíduo num quarto escuro, chorando amargamente o que acaba de fazer. É tamanha a angústia sua, que, suas lágrimas secam antes mesmo de rolarem ao rosto, e, assim, os olhos tornan-se cada vez mais salgados.
O rapaz não queria ter cometido tal atrocidade, ele REALMENTE não queria; mesmo assim o fez - ele matou o outro, esganou-o deliciando-se com cada milímetro de carne, feita em pasta, envolvida por seus delicados dedos e unhas e mãos e braços e tudo mais. Não era necessário, sabia-o muito bem e tinha isso muito claro para ele próprio, não queria, não podia fazer aquilo; não podia!!! porém algo lhe fugira sorrateiramente ao controle, algo muito obscuro a encobrir a clareza tomara-lhe conta da alma.
Matou a sangue frio, sem pensar, sem pesar e sem remorso, esmagando a carne alheia até o ponto de cortar a sua própria com as unhas. Esmagava! Batia! Gritava! Como se lhe houvessem retirado o cérebro e agisse tal qual um peixe, apenas por dolorosos espasmos.

2006-03-25T02:54:00.000-03:00

- volto... quem sabe, um dia eu volto. - disse eu - Gostaria muito.

Adeus às Armas (E. Hemingway)

2006-01-21T18:03:00.000-02:00

"(...) Aos que trazem muita coragem neste mundo, o mundo quebra a cada um deles e eles ficam mais fortes nos lugares quebrados. Mas aos que não se deixam quebrar, o mundo mata-os. Mata os muito bons, os muito meigos, os muito bravos - imparcialmente. Se não pertenceis a nenhuma destas categorias, morrereis da mesma maneira, mas não haverá pressa nenhuma em matar-vos.(...)"

livro IV, capítulo 34, p.216

2006-01-18T22:49:00.000-02:00

Fio da meada. Perdi o fio da meada. Não vou mais ao mercado público nem vejo as atendentes da barraquinha; pouco me importam, neste momento, suas características. Da moça de quem deixei de falar sobre, tudo que me resta dizer é que é loira e muito nova, e me pareceu simpática à distância. Mas não me apetece saber mais detalhes dela e da outra mulherzinha e do homem carrancudo da barraquinha do mercado, nem mesmo falar deles ou de qualquer singularidade que possam ter. Hoje, são todos iguais diante de meus olhos, singulares são outros, hoje.
Meu final de semana foi horrível e tenho pensado muito nele durante a semana. Sem fugir à regra as desavenças familiares ditaram o clima em minha casa. Dessa vez foi minha mãe quem deu vazão às suas frustrações, discutindo aos berros com meu avô em plena sala de estar. Como uma criança chorando as faltas de cuidado, ela chorava e gritava fino frente a um pai nada razoável e nutrido de uma postura mais infantil e birrenta que a da filha.
A cena não ficou rodando em meus pensamentos, momentos com esta mesma tonalidade são frequentes na vizinhança; o que me intrigou depois disso tudo, e durante tanto tempo, foi o fato de poucos meses atrás tais ocorrências me chocarem mais e ao mesmo tempo que me encontrava mais fortalecido para encará-las - ao passo que hoje, já não me chamam a atenção sequer sendo que me pegam desprovido de reação racional. E essa merda toda me lembrou de uma outra família, a MINHA família, a que eu constituí e que também era insana, mas era minha e em muitos momentos foi a melhor que já possuí pois os problemas eram meus problemas e estavam à merce das resoluções que eu os desse. "E como eram bons aqueles tempos" fiquei pensando durante uma semana inteira; lembrei de alguns momentos, e deles como os melhores de que posso recordar, os mais felizes e inspiradores. Isso brotado de um péssimo fim de semana em família.
Como dizia o outro "não é possível amar e ser feliz - e ser razoável". Não poderia me deparar com a frase em melhor momento. Ao lembrar da mulher que foi minha mulher, da casa que foi minha casa, e das viagens que fizemos e dos parentes dela que eram meus também, lembrei que acabara de perder o bonde de tudo isso há poucos dias. O bonde com mesmas feições, belo e saudoso e que perdera a marca do tempo, a ferrugem... "Por que fiz isso" fico me perguntando agora. "As coisas mais próximas são aquelas que muitas vezes não conseguimos enxergar", não é verdade? Hein?!
Só me resta, agora que o percebi, correr, correr muito!

A Multiplicidade do Real (paulo leminski)

2006-01-13T02:27:00.000-02:00

Que existe mais, senão afirmar a multiplicidade do real?

A igual probabilidade dos eventos impossíveis?

A eterna troca de tudo em tudo?

A única realidade absoluta?

Seres se traduzem.

Tudo pode ser metáfora de alguma outra coisa ou de coisa alguma.

Tudo irremediavelmente metamorfose!

2006-01-12T00:52:00.000-02:00

Duas figuras, essas atendentes da barraquinha. A primeira, a mais velha, tem algo próximo a trinta e cinco anos de idade. Vive com um sorriso desajeitado no rosto. Seus cabelos são negros e cacheados, caídos até os ombros; percebo isso pois me enerva penssar que eles deveriam estar presos e não soltos, espalhando bactérias por toda a comida, fios e mais fios caindo nos copos de liquidificador, ou na estufa de salgados, ou ainda no óleo de fritar pastéis. Não que me interesse muito o fato, apesar de me adoentar um pouco as idéias, apenas o cito pois me lembra dos cabelos da tal atendentezinha mais velha.
Bem, além dos cabelos e de sua baixa estatura - a mulherzinha mede pouco mais de um metro e meio -, ela não é gorda; não é muito magra nem muito gorda, não tem a carne rígida de uma jovem, é certo, entretanto não desancou a embarrigar feito uma velha decrépita sem um pingo de amor próprio - não, a mulher não é barriguda, de forma alguma.
Mas o principal vem agora, o que definitivamente chama a atenção na pequena mulherzinha da barraca de sucos: seu rosto; um rosto enrugado em sorriso. Pequenos olhos castanhos, arcados e fechadinhos como duas minguantes separadas por um espelho, dão a impressão de esconderem-se de algo por detrás das palpebras. Me parece que a mulherzinha se esconde toda atrás daquelas pálpebras, com medo. Os olhos estão sempre a sorrir, bem como a boca. Mas, é aí o que instiga a curiosidade: o movimento disparatado dos três - olhos e boca; há um mesmo rosto sorrindo dois sorrisos. Enquanto os olhos sorriem fechando-se, arndo-se num movimento vertical, seus lábios, lábios escuros e aparentando ainda guardarem da juventude certa maciez, mas que, em conformidade com o corpo, não exibem muitos exageros para mais ou para menos em quantidade de carnes, seus lábios ao sorrirem brotam como uma rosa, da face, num movimento diverso do dos olhos, um movimento preponderantemente horizontal. Uma total falta de harmonia toma conta daquela figura, um elegante desarranjo entre olhos e boca que acaba por enrugar de maneira estranhíssima toda a extensão do rosto. Isso me chama muito a atenção, é, realmente um charme dessa moça. Ah, eu me delito com essa anormalidade; exala simpatia um mulherzinha que de tanto medo se esconde atrás de um sorriso desengonçado que retorce, decerto pelo constrangimento, tudo o mais consigo.
Esqueci de mencionar que ela mostra os dentes enquanto fala. Não, não de um jeito qualquer - acredito que qualquer um mostra os seus quando fala - ela não, ela apronta um biquinho ao falar qualquer coisa e sempre mostra os dentes - pensando bem, talvez seja o mesmo bico do sorriso, a mesma rosa desabrochada no meio do rosto durante todo o tempo, mesmo ao sorrir; talvez seja esse o tempero cômico da figura - os dentes e seu aparelho de correção ortodôntica a mostra - ha ha ha, são a felicidade do meu lanche as hilárias caretas da simpática mulherzinha.

Hoje estive lá, novamente. Por volta das três da tarde, sem almoço na barriga, desci até o mercado público e tomei meu suco de laranja e meus pastéis de carne. Para minha surpresa o homem não estava desta vez, pude ficar a sós com as moças. Não sei o nome dele, do homem, todos no lugar limitam-se aos "faça isso" ou "aquele rapaz pediu isso e isso", não se tratam pelo nome... Pouco me importa.

2006-01-11T00:50:00.000-02:00

Acordei. Mais de dez horas da manhã. O sol arde pra burro por aqui e ardem também as coisas todas mais à essa hora do dia. Levantei suando em bicas e cheirando mal, com o cheiro de fumante pela manhã quando transpira muito durante a noite e o suor seca nos lençois. Não tomei banho nem ao menos escovei os dentes, estava com fome e rastejei até a cozinha a procura de um resto de pão do café da manhã. Tomei um copo de leite e voltei rapidamente para o quarto, aquele calor e a luminosidade excessiva não fazem bem quando se acaba de acordar. Voltei para o escuro do quarto.
Após alguns longos minutos peguei todas as coisas e fui até o banheiro que, ao contrário da cozinha, para alcançá-lo não é preciso sair da casa nem tampouco encarar o sol. Fui ao banheiro, escovei os dentes e fiz aquela merda toda que se faz no quando se acorda cheirando mal.
Já eram por volta de onze horas quando saí de lá. Na cozinha nem sinal de que alguém faria almoço, e isso deixa o cidadão maluco; é hora de bater a fome, onze horas da manhã, é hora do estomago lançar os primeiros lamúrios do dia e qualquer um ficaria em estado alterado se, em sua casa, uma empregada paga para isso, para matar a fome das pessoas, e ela não o fizesse - afinal, ela só precisa esquentar a comida, somente esquentar, pois esta tudo na geladeira e além do mais ela é paga para isso. Mas são já onze e meia, quase meio-dia, e nada de sinal de almoço.
Arrumo minhas coisas dentro do quarto ainda escuro, saio para o quintal e subo na bicicleta, aliás, pego um pão com margarina na cozinha, subo na bicicleta e sigo para o trabalho.

Agora são duas da tarde; e a fome me enche a paciência. Pauso o trabalho e desço até o mercado público pra comer qualquer coisa. No mercado existe uma barraquinha dessas, um box, que vende sucos muito baratos. Nem tão baratos assim porém baratos. Também não é a única barraca a vender sucos, a maior parte desses estabelecimentos do mercado público da cidade vende sucos, e salgados gordurentos de todo o tipo. A questão é que esse lugarzinho que vou é o menos imundo deles, e vende o suco 25% a baixo do preço. Fui até o mercado pra comer qualquer coisa e tomar um suco. Escolhi um suco de laranja e dois pastéis sequinhos de carne; eu sempre tomo suco de laranja pois ouvi, não lembro bem aonde, que falta de vitamina C causa escorbuto e desde então tenho sentido umas dores e inchações estranhas na gengiva. Eu sempre escolho suco de laranja quando tenho de tomar um suco. Comi os patéis e bebi o suco, o suco não tão mal e os pastéis não tão sequinhos. É possível suportar até as cinco horas da tarde com isso na barriga.
Porém, nessa banquinha do mercado há também algo além das outras coisas ordinárias, algo mais que me atrai até lá: suas duas atendentes; existe um homem também no lugar, atendendo, um tipo sério e de poucas palavras e que nunca sai do recinto; recebe o dinheiro, anota os pedidos, mas fala muito pouco e vai sempre direto ao ponto, sempre à cara fechada - meus sucos de laranja ele espreme com uma agilidade impressionante usando aqueles espremedores elétricos; com as duas mãos ele corta as laranjas e com uma apenas ele espreme a fruta, põe no liquidificador o sumo, mistura ao gelo e serve em copo americano largo. Mas esse cara não me interessa muito, o que me põe curioso são as duas atendentes...

...

2006-01-08T20:39:00.000-02:00

aguardando servidor...

Aviso

2005-08-19T11:25:00.000-03:00

Para os possíveis interessados, ficou pronto um pequeno vídeoclipe com imagens do trecho Floripa-Penha, o qual percorri no primeiro semestre deste ano. Dentro de algum tempo o mesmo estará disponível no sítio "Aventura pelo Brasil" .
Ficam registrados, desde já, meus mais sinceros agradecimentos à todos aqueles que ajudam essa tentativa de documentar as caras da juventude de nosso tempo. Abraços e beijos para: Marcelino, Walter, Guilherme, Verena, Guto, Zini, Kuky, Pexero, Pedro, Fernanda, Bruno, Lucas David, Max, Paulo, Flávia, Adilson, Ari, Lucas, Maria, Fabrícia, Lélia, Amilcar, Uriel, Betina...

Diante do espelho torto

2005-08-09T15:07:00.000-03:00

"Alguém diante de uma câmera é muito mais do que um simples alguém, mas a consciência de sua própria imagem. Na certa, a verdadeira personalidade se ocultará para dar lugar a uma 'hipótese' mais aceitável de si mesmo."
Walter Lima Júnior( Tá no sítio dele, dentro da crítica do filme "Cabra marcado pra morrer")

*Nenhuma grande frase de efeito, apenas nota sobre um pensamento que permeia a história do cinema documental

EXECUÇÃO SUMÁRIA

2005-07-30T14:48:00.000-03:00

Nomes:

* PT
(desbotar a bandeira definitivamente)

* Poderes Públicos/"Estado Democrático de Direito"
(mais uma vez?! tá bom!)

* Organizações Terroristas
(todo e qualquer membro, ou todo e qualquer suspeito de ser membro de organização suspeita de tentar contra a ordem; inclua-se aí, independente de outros fatores, qualquer árabe ou coisa que o valha(exetuando-se judeus israelenses), qualquer latino, preto e/ou pobre, imigrantes ilegais em geral; qualquer coisa que fuja daquilo que é belo e é bom)

_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _

Meu!!! O governo manda matar, executa, civís, sem prova de nada! E assume publicamente!!!

***1984 está mais próximo do que imaginamos***

Manifesto do Jovem Pós-Humano (Meme)

2005-07-25T20:37:00.000-03:00

Ética, palavra que esbarra na moral, que ecoa no peito dos românticos idealistas e na voz dos velhos moralistas. Palavra forte, ampla e dinâmica, que a huanidade provou, até hoje, não ser capaz de exercê-la, apenas alguns ETERNOS jovens conseguiram colocá-la em prática, e para estes foram dados os patamares de ídolos, dos intangíveis.
Mas por que colocá-los em redomas utópicas, por que não repetir seus comportamentos, já que foram justos?
Porque é uma ameaça, foram livres dos conceitos de etnia, classe e gênero. Foram, em sí, pós-humanos, não diferentes ou indiferentes, mas foram seres de essência jovem.

Trecho de um texto em construção, o qual continuaremos para termos um presente, e assim provarmos que a história não morreu!

Limbo

2005-07-25T17:50:00.000-03:00

Persiste pairando no ar um peso de limbo,
Um cheiro daquilo que não é, ao vir sendo.
Não entendo porque, pemaneço durmindo
de olhos impotentemente abertos diante de tudo...

Certamente não imaginava o diametro desta, bem-vinda entre os vermes, impotência.
É tão impotente, que é impotência diante de tela e teclado
e por de trás de viceras espedaçadas.

_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _

Mil perdões peço, àquela que tudo me deu e tirou,
àquela que não merecia neste momento tamanha indelicadeza;
desculpe-me, foi por mim não por ti; sabes que muito te quero
bem!

Soneto do William

2005-07-23T01:29:00.001-03:00

Quando a hora dobra em triste e tardo toque
e em noite horrenda vejo escoar-se o dia;
Quando vejo esvair-se a violeta, e que
a prata a preta têmpora assedia;
Quando vejo sem folha o tronco antigo
que ao rebanho estendia sombra franca
e em feixe atado o verde trigo
seguir o carro, a barba hirsuta e branca;
Sobre tua beleza então questiono
que há de sofrer do tempo a dura prova
Pois as graças do mundo em abandono
Morrem ao ver nascendo a graça nova.
Contra a foice do tempo é vão combate,
Salvo a prole, que o enfrenta se te abate.

Tá no "O homem que copiava" e esses dias eu achei folheando uns livros.

Na Terra...

2005-07-20T01:03:00.000-03:00

Fogo no céu:

Alguém, por favor, me diga se já começou a desabar o mundo em algum lugar do Brasil.

É lugar comum até não poder mais tudo que falo aqui, porém é impossível não ficar embasbacado com a putaria que é esse estado democrático de direito.

- Já faz duas semanas que o escândalo veio à tona?E é todo dia uma facada mais funda que a outra, no cadáver!!

Zona de combate:

Antigas oligarquias político-econômicas nacionais versus Social democracia nacional

Todos os dias - a qualquer momento - canal 12

Combate valendo a unificação dos Cinturões A.M.A.N.P.N.*/ F.N.M.**/ C.B.D.V.***

(*Assossiação Mundial de Administradores Nacionais da Política Neoliberal**Federação Nacional de Mensaleiros

***Comitê Brasileiro de Desvio de Verba)

É tudo a mesma coisa ( ou "ao cair das cortinas"):

Meu, fala sério aqui comigo! Mas fala sinceramente, com calma.

Quem é esquerda e quem é direita nessa coisa toda? O que é isso?!

Há, isso sim, uma disputa pelo posto de administrador da política neoliberal. E só isso também.

- ah! tem a bonificação vinculada ao cargo, claro!

Os dinossauros do Planalto Central e ainda os do período pré-Planalto se escarniçando com o "novo" aparato burocrático "no poder" - conversa pra boi dormir que eu sei, todo mundo sabe! Quem manda aqui é o Bank Boston! poder aqui só na Casa Branca!.

Cadê o fogo?! Eu quero ver atearem fogo!

Universo (Jorge Luís Borges)

2005-07-19T13:16:00.000-03:00

O universo não tem averso nem reverso
O universo não tem averso nem reverso
O universo não tem averso nem reverso
Não tem uro externo nem tem centro secreto
Você está dentro,
não haverás nunca uma porta.
Não espere que o rigor de seu caminho,
desse caminho que teimosamente se bifurca em outro que
obstinadamente se bifurca em outro,
não espere que ele tenha fim.

Errar, retratar, voltar sem deixar de seguir

2005-07-18T15:57:00.000-03:00

É um mal de ser humano, um "divino mal" eu diria. - Não! desculpe. Divino seria perfeito, se levarmos em conta essa nossa concepção atual de deus. É muito humano mesmo o mal de encontrar-se desarmado e, quando menos se espera, retratando-se com o passado. "Errar" - entre aspas pois tudo que é erro e é passado é, inevitavelmente, fato, portanto parte do caminho, da realidade, não mais erro - é mais que divino, maior que o eterno, pois o eterno só é compreendido em limites muito estreitos. Maior que ele é o ciclo, a continuidade alternada, o erro que prescede o acerto que torna ao papel de erro, o etéreo.

Há o tempo para as retratações. Ufa!

Às vezes esse tempo me ataca no íntimo, por dentro; rompe o peito a vontade de rever um sorriso rasgado, há tempos apagado da memória, sentir o calor do abraço amigo ou simplesmente ser alvo do olhar comtemplativo de um velho companheiro. Noutros momentos vem de fora; surge não mais que de repente com a imagem nítida, em carne, osso, papel, idéia ou outro material qualquer, daquilo que há muito não passava de borrão esfumaçante guardado em algum lugar...

Porra! e parece que ele chega sempre sem que eu espere, aliás, parece esperar que não o esteja aguardando. Justamente nesse momento, desarmado, me pega de surpresa.
Bem, eu tinha uma conclusão pra isso tudo ... deve ter se escondido. O importante é que: quando errados, incertos, cheios de furos, quando somos mais humanos, e podemos assumir essas fraquezas naturais de não-deuses, geralmente surgem essas pérolas do drama.

* Na Terra... Delúbio e Valério assumem esquema de desvio de verba para financiamento de campanhas do PT, o Figueirense perde mais uma no brasileiro e volta à zona de rebaixamento e Harry Potter vende 7 milhões no primeiro dia...

Risco (Goethe)

2005-07-16T22:08:00.000-03:00

De que adianta você ter esta alma colada aos ossos dessa carne errada?
Sem o risco, a vida não vale a pena.

hoje

2005-07-15T18:28:00.000-03:00

Sempre planejar qualquer coisa com quatro meses de antecedência, espero que isso entre na minha cabeça de uma vez por todas.

Tô parado há quase três meses numa espera sem fim por uma bendita câmera filmadora, dela depende a continuidade do projeto de documentário que estou tentando executar onde percorrerei o Brasil a pé gravando um pouco do cotidiano do jovem brasileiro.

Esse tempo esperando mata qualquer coisa.

Outro dia durante conversa sobre essa situação de ter que esperar,uma amiga soltou essa do deus Chronos; segundo a mitologia, ele devora seus filhos.

Chega de (s) esperar pelo tempo. Não cessa de chegar a hora , e passar, e tornar a chegar e passar mais uma vez... é preciso estar a favor do tempo...

* Na terra... uma das maiores empresas de logística do mundo vem sendo ameaçada por interesses econômicos, tentam fustigar a imagem do governo dia após dia, inutilmente, e o São Paulo foi campeão da "Libertadores da América" vencendo o Atlético Paranaense por 4x0....